Atar a la rata

¿Quién se ha robado mi queso?

2011-11-12T12:31:00.000-06:00

Ustedes lo ignoran pero en cuanto salen los últimos clientes y se cierran las puertas en los supermercados los empleados se unen en cofradía para saquear los estantes y las vitrinas. La regla es simple: si puede ser comido está permitido. A su manera, es igual a lo que sucede en los restaurantes, donde se vacían los hornos y las cazuelas. En ambos casos, si la pérdida o merma empieza a dar señales de alarmas en el departamento de costos se puede culpar a las ratas o al fardero.

Como las ratas se eliminan recurrentemente (queremos suponer) y el banquete de los empleados nunca será erradicado, los supermercados y tiendas de conveniencia concentran sus fuerzas en los farderos: personas que se dedican al robo hormiga ocultándolo entre sus ropas.

Hace pocos días, el Centro de Investigación Minorista del Reino Unido aseguró que, de acuerdo a una encuesta realizada en 43 países, el queso es el alimento más robado del mundo. Otros alimentos que están en la lista de los más robados son las carnes frescas, el chocolate, bebidas alcohólicas, los mariscos y fórmulas lácteas infantiles.

Pero los farderos no sólo roban por hambre, el mismo estudio que se titula "Mirando el panorama para reducir pérdidas", también reporta que sólo los productos de afeitar y algunos accesorios de vestir están por encima de este alimento en el índice de robos. Por debajo del lácteo están la ropa interior, carne y perfumes.

En mis labores de recortero en una oficina de comunicación encontré un par de casos que ahora les presentaré para que vean que también existe el robo con estilo.

Robo 1
Pareja de farderos detenidos por robar en WaltMart

Fue trasladada la pareja de farderos a los separos de la policía municipal y manifestó la subgerente que procedería en cu contra por el robo de las mercancías que fueron las siguientes:
1 crema Lavel (sic) París de 200 ml.
1 crema Goicochea (sic) de 400 ml.
1 revista Cosmopolitan.
1 revista Nickelodeon.
1 revista Disney Pixar.
1 filete New York Angus (sic) de 470 grs.
1 pan baggel.
1 queso cottage de 350 grs.
1 bolsa de nueces de 100 grs.
1 Nesteá té verde.
Galletas con chispas de chocolate.
Champú marca Eggo de 500mg.
Silka medic de 30g.

Robo 2
Sujeto "raro" roba ropa interior de mujer

Este individuo empezó a ocultar:

7 brassiers de la marca Vicky form
2 bikinis de la marca Stella

Si el chiste era no parecerse

2011-08-02T18:24:00.003-05:00

Cuando se trata de señalar lo malo, en Puerto Vallarta se acostumbra mirar hacia abajo del mapa y señalar el puerto de Acapulco. Tanto así que los vallartenses preocupados por el estancamiento -otros más alarmistas dicen decadencia- del destino siempre temen la inminente acapulquización de la bahía. Así pues, la consigna es rechazar todo lo que huela a La Quebrada y anexas. De ahí surge mi duda: ¿Entonces, por qué tanta insistencia en organizar un evento tan acapulqueño como el Tianguis turístico? ¿En qué nos beneficia a los del montón?

La primera respuesta que encontré, como todo en la vida, tiene que ver con el dinero. Según mi investigación -o simple googleo- el Centro Internacional de Convenciones dejó una derrama económica de 150 millones de pesos en un año de trabajo, poco menos de los 100 millones de pesos que se prevén alcanzar con la organización del evento de marras en el año 2012, ¿dónde estaba esa lana? Aunque según Roberto Gaudelli un Tianguis también tiene importancia política. En nuestro caso la pretendida candidatura de Emilio González Marquéz.

La segunda respuesta está en el contexto. Nos beneficia en tanto nos toque lamer el plato del pastel que se repartirán las empresas prestadoras de servicios turísticos en lo que dure la vendimia del destino. Algo se ganará en venderles artesanías chinas, joyería coreana, traslados ~~lujosos carísimos~~ en taxis, suponiendo que nos dedicamos a vender artesanías chinas, joyería coreana o manejamos un taxi.

Yo que siempre he tenido simpatía por los golpeados, siento una pena por Acapulco. Si el chiste siempre ha sido no parecer, ¿por qué no inventar algo que se le parezca? Propongo el "Mercadito de los turisteros" para los nostálgicos que quieren pueblito. O qué tal el "Super de la turisteada", para los modernos. Ok, no. Hagan su tianguis. Vender ocio no es tan difícil.

De una pieza

2011-06-26T14:40:00.000-05:00

Hace casi un mes que estoy yendo a clases de baile de salsa, por un fuerte motivo: ver en el rostro de ni novia esa alegría que le provoca bailar. Soy un roble, totalmente descoordinado. No obstante, por ella, por su sonrisa, bien vale intentar cambiar mi ostracismo rítmico. Siempre soy sincero y desde las primeras citas le advertí que NO bailo (NUNCA). Yadira (ni novia) lo tomó con calma. Intercambiamos gustos musicales y resaltó lo obvio: mi música no servía para bailar porque lo mío lo mío es el brinco. La suya me aturde como un huracán.

Pero Yadira también se confesó: me gusta leer, pero no tanto como a ti, dijo. En la previa de nuestro noviazgo ella se dejó llevar y disfruté mucho guiarla en mis textos favoritos. Vi en su rostro un interés genuino por todo lo que le explicaba. Entonces, ¿cómo hacer para emparejarme y compartir algo que ella disfrutaba? Estaba claro que no pretendía ser Pepito Avellaneda pero tampoco quería seguir con mi sonsonete de la música de banda (bastante forzado, también). Coincidimos en algo: la salsa.

Antes de Yadira jamás hice el intento por aprender a bailar y nunca me vi en una situación que ameritara hacerlo. Entre fiestas de amigos, familiares, con desconocidos, de cantina, jamás me nació el paso doble ni el un-dos-tres un-dos-tres. Yo mismo saboteé las oportunidades de ser chambelán. Si me apuran con los recuerdos, estoy seguro que también arruiné dos fiestas.

Y bueno, en algún momento me tenía que llegar el cambio. Son dos horas a la semana que he disfrutado bastante. La promesa al terminar el curso es que iremos a practicar a un conocido lugar con música en vivo. ¡A bailar!

Una entrevista

2011-04-25T15:39:00.005-05:00

No he podido aprender un segundo idioma. Mis intentos se han quedado en saber algo de francés e inglés, en realidad muy poco, para ser honestos. Por lo menos, tengo el presentimiento, entiendo bien el español. El ritmo, las pausas y el terreno de juego. Por lo anterior les sorprenderá que hace casi dos semanas, en medio de un encuentro de escritores, me invitaron a un taller-conferencia sobre traducción.

Mi invitación llegó gracias a una maestra argentina que sabe de mi quejosidad: la desesperación por las traducciones españolizadas o consensuadas/genéricas para latinoamérica. Y es que si bien no tengo nada en contra de las traducciones españolas (mucho tiempo fui fanático de revistas de música y literatura españolas), me desespera bastante no sentir la lectura. Y quién mejor que Marco Antonio Campos para explicar sobre las buenas traducciones. Así pues, en el taller-CONFERENCIA había traductores de oficio y estaban representadas todas las raleas de escritores, que supongo sí sabían otro idioma no como yo.

Me explico: la traducción no sólo debe interpretar o dar a entender el texto. Creo que la traducción -la literaria, que es la que me (nos) interesa- es un trabajo bastante difícil. Tomar la voz de la otra persona para decir lo mismo sin perder el mensaje y al mismo tiempo reescribir sin quitar sin sobrar. Perdonen que me apasione y quizá hasta me contradiga pero el ejercicio de traducción lo veo como algo serio.

A pesar de que me gustan autores extranjeros o clásicos, no se me quita ese prurito de no entender. Ahí es donde ayudan las buenas traducciones. Y les repito, no es por la traducción española (leo con gusto a Camilo José Cela a Enrique Vila-Matas, etcétera) o no-mexicana. Por ejemplo, va más allá de elegir entre las palabras tonel, barril, cuba o barrica para traducir The Cask of Amontillado. Espero entiendan.

Entonces, Marco Antonio Campos despejó dudas sobre algunos tópicos de la traducción. Aunque lo que más agradecí fueron los comentarios sobre el zahir que se ha vuelto traducir a Mallarmé o los infortunios que han pasado las traducciones de Pedro Páramo. Al final de su charla me acerqué a hacerle una entrevista para el medio en el que trabajo; por distintos motivos, ya no tuve oportunidad de transcribir el audio y no fue publicada. Aquí se las presento en exclusiva.

Los grandes grupos editoriales han descuidado la traducción, ¿no cree?

Muchas de las editoriales tienen sus traductores profesionales, o sea los que trabajan a destajo. Usted puede encontrar, sobre todo en Europa, gente de 40 años que tiene más de 100 libros traducidos. Entonces ocurre que terminan de traducir el libro y ya dejan de pensar en ese libro y ya están pensando en el otro.

Traducción mecanizada, digamos...

¡Es una forma de vida que tienen! Viven de la traducción, alcanzan a vivir de la traducción y mientras más trabajen más ganarán.

Como el corrector de estilo...

Exacto, exacto. Sí, digamos. Entonces es muy apreciable eso, sobre todo cuando se ha sido editor y necesitas un trabajo urgente, por ejemplo, en el que no se pierda tanto. Pero un libro de poesía yo no lo pagaría a destajo.

¿Habría que recuperar la traducción de autor, entonces?

La hay, la hay. Hay muchos ejemplos. Ojalá hubiera grandes poetas o muy buenos poetas que se dedicaran más a la traducción. México y Argentina siempre han tenido muy buena traducción de la poesía y de la novela y de la literatura en general. Cosa que no ha tenido España.

Sí, a eso me refería: las editoriales españolas están estandarizando ese trabajo...

Acuérdese del caso de Cansinos Assens, el maestro de Borges, del que hablaba también, usted lea Las mil y una noches y la obra de Dostoievski, es una manera de que lo espanten de leer: son farragosas, parece que escriben todo el tiempo con el diccionario. Ahora han mejorado mucho las editoriales españolas; también hay que recordar los 40 años del franquismo y en ese caso las dos capitales de la traducción y de las editoriales eran Buenos Aires y ciudad de Mexico, ahora es España.

Empiezo.

Minutas:

+Twitter deja cosas buenas.

+Tengo un sentimiento. Ah raza.

+Nostalgia por los trenes. Me gusta.

+Para los que les gustan los números cerrados este es el post 100. Festejaremos.

+Ternurita.

+Mi comunicado fue replicado -con ligeros cambios- en varios medios del país. Quizá el más relevante fue este. Así se deben sentir las madres que ven a sus hijos famosos.

Necesidades

2011-04-17T14:31:00.007-05:00

Le dije a Fernando del Paso que nací en Coatzacoalcos, Veracruz, y le pregunté si conocía. Me respondió que nunca había ido pero sí conocía. Me dijo que su familia, los del Paso, eran de Veracruz y refirió la leyenda que cuenta la despedida de Quetzalcoátl. Eso me dio confianza para explicarle mi teoría de la intervención francesa: tantos que murieron engañados por el proyecto de colonización. Me recomendó que leyera su novela ("le va a gustar") y le dije que ya la había empezado. Un reportero amigo nos apuntó para una foto. Posamos. Concluímos. Me despedí bastante nervioso.

Me cuesta muchísimo dirigirme a las personas que tienen cierta fama. Las entrevistas que hago en mi trabajo son diferentes. Ninguno es famoso, por el contrario, me buscan para que les dé sus segundos de fama. El misántropo que llevo dentro me recuerda que con la vara que midas serás medido. Si algún día llego a ser famoso tampoco me gustaría ser molestado. Detesto los lugares comunes que nacen en estos encuentros. ¿Puedo tomarme una fotografía con usted? ¿Qué estaba pensando cuando escribió X? Qué valiente al tomar la causa Y y darle voz a tantos como nosotros. ¿Qué consejo le daría a alguien que quiere ser escritor como usted? Sabe, yo también escribo, ¿podría leer algo mío y darme su opinión?

Ese mismo día que conocí a Fernando del Paso también conocí a Juan Gelman, Marco Antonio Campos, Carmen Villoro y Hugo Gutiérrez Vega. Alguien que nunca me ha leído -y eso se lo agradezco bastante- me presentó ante Fernando y Juan como una importante promesa en la literatura de este puerto (sic). Me dio mucha pena. Me sentí como cuando me dicen licenciado, y en estos días eso sucede constantemente.

Al día siguiente me invitaron a una comida de cortesía con -casi- los mismos poetas, en una galería amplia, que hace las veces de estudio, restorán y dormitorio. Disfruté de la comida y el vino. Me dieron muchas ganas de tener un lugar así de bonito. Conciliábulo de artistas. Vi bailar a Marco Antonio Campos, tipo bastante sencillo y divertido. Aproveché para felicitarlo por la conferencia sobre traducción -después les comento por qué me invitaron si sólo hablo español- que había dado el día anterior. Fue al único que le pedí un autógrafo. Como a todos los he leído en libros prestados de bibliotecas públicas o de amigos, le extendí mi moleskine. Él escribió en la página 75:

Para Juan José Mérida Cruz, con un gran abrazo fraternal. Como siempre.

Marco Antonio Campos.

Comenté algo sobre Mallarmé, él completó la idea y nos reímos. Es extraño que todo esto me haya sucedido ahora que desconfío tanto en el poder de la literatura. Ahora que no creo en lo que escribo. Ahora que se desvanece el proyecto de la revista (Marejada) que quería publicar, no sólo porque necesite 30 mil pesos sino porque no encuentro eco en el mundo. Sin Yadira -mi novia- a mi lado esto sería más difícil de soportar. He pensado en cerrar este blog.

Minutas:

-Me gusta como eres.

-Mejor disfruten Érase una vez una ciudad, valderrama y Algo diferente. Nuevos en el blogroll.

Finales muchos

2011-04-05T00:02:00.006-05:00

Para los que pensábamos que el exterminio de la humanidad será un trámite corto y cuya única variante, según el tamaño del absurdo, será tener la cabalgata de las valquirias o el sabre dance como soundtrack, leer los Diarios del fin del mundo resulta un ejercicio de imaginación entretenido. Muy humano.

Como matar al padre, escribir un cuento apocalíptico es tema obligatorio para cualquier escritor que se respete. Quizá eso hace más valiente publicar, como en este caso, una antología de inéditos: todos alguna vez* escribimos o fantaséamos la destrucción de la civilación. Entonces se nos hace más fácil criticar de inverosímil o jalado cualquier punto de inicio.

Aunque todas las antologías se prestan para leerse de manera intermitente, esta se puede leer de corrido en dos tardes. Diarios del fin del mundo es una antología de cuentos de los blogstar que escribían en Recolectivo. El resultado general es bueno pero encontré cuatro cuentos geniales. Me reservaré títulos para en posterior ocasión comentarlos por separado. Lo prometo.

Les iba recomendar que compraran el libro, sin embargo, pensándolo bien, se los ordeno. Si en algo estiman este blog corran a ordenar su ejemplar de la segunda edición. Si el prólogo de Alberto Chimal no les mueve el más mínimo interés creo que hemos estado perdiendo el tiempo en esta comunicación. Un proyecto así vale la pena ser difundido. Luego no se quejen cuando babeemos entre el lumpen del fin del mundo.

*Si quieren ver mis vergüenzas lean "Lucy, y el fin del mundo" que publiqué hace poco más de tres años. No sean muy crueles.

Minutas:

-Ahora leo La edad de las tinieblas de José Emilio Pacheco, en espera están Noticias del imperio de Fernando del Paso y Pesar todo de Juan Gelman. Úrgeme terminarlos todos antes del 12 de abril. Aviso por si me les ausento.

-Estoy puesto.

-Ya les explicaré con todo detalle cómo va la revista. Una disculpa porque no saldremos en la fecha pensada. A mí me pesa más.

La buena intención de comentar

2011-03-12T14:12:00.011-06:00

Entre la diversión que nos causan las actualizaciones de estado en Facebook y el ingenio de los poetuiteros, se cuela un fenómeno que no sé si algunos ya han detectado; me refiro, pues, a la gente que se comunica con las empresas que están en las redes sociales. Que si bien no tiene mucho de raro sí tiene mucho de absurdo.

Administro la cuenta oficial de Facebook de mi departamento y modero los comentarios de la página principal de la empresa. Nunca en tanto tiempo había notado la poca inteligencia de las preguntas que pueden llegar a hacer las personas que comentan una noticia que ¡acaban de leer! Por ejemplo, después de leer TODOS los requisitos y modos de contacto para obtener una beca, escribe alguien: ¡Necesitamos que nos den más informes! En esos casos, por mera cortesía, no digo nada y copio y pego TODOS los datos antes mencionados. Mando saludos.

Otros casos me causan más gracia. No falta quien lea la reseña de un evento y ¡mande saludos a la exposición (sic)! Nótese que no a los expositores. Esos son los días buenos. Recuerdo un capítulo de Los Simpson en que la CIA interviene el correo de Homero y dicen: "La gente normal le escribe a los actores, pero este tipo le escribe a las películas: Querido Duro de Matar: ¡Me encantas! ¿Conoces a Mad Max?" A eso me refiero.

Creo que fue chidoguan quien dijo que twitter valió madre el día que Superissste abrió su cuenta. Nadie se ha preocupado en hacer un análisis de los que administran ese tipo de perfiles. Yo que lo hago en un medio universitario me decepciono constantemente por la educación de la gente. Me gustaría saber lo que tiene que decir el que administra el Facebook de Pinol o el twitter de Felipe Calderón. No sé. Podríamos llegar a interesantes deducciones. Y eso que me faltaron los canales oficiales en YouTube.

*Perdonen que no les pueda compartir evidencias de los ejemplos que señalaba.

Minutas:

-Me gané un libro. Qué esperan para comprarse uno, córranle.

-Ya estamos presupuestando la impresión de la revista. Se nos une un extraordinario escritor de divulgación científica. Sus iniciales como pista: LJPR. Lo han leído en Quo, Nexos, por ejemplo.

-"Sin puentes todos seríamos islas". Mis amigos: empiezo una relación y cruza el amor como un puente...

Estos días

2011-02-27T23:56:00.007-06:00

Mientras escribo esto estoy empezando a tomarme mi segundo trago de Absolut Mandrin. Me conecté para editar algunas páginas de la gaceta en la que trabajo. Aún no le he puesto título a este post y para ser sincero no sé qué les voy a contar ni sé cómo explicar tanta ausencia en este blog. Pueder ser que nada me parecía lo suficientemente bueno o que no tenía tiempo, pero no podía pasar otro minuto sin publicar algo mío. A diferencia del primer trago, en este la mezcla con el agua mineral es bastante ventajosa para el vodka. Escucho mi playlist favorito, estoy chateando con buenos amigos, pienso en cómo ordenar páginas. Estoy contento.

El viernes entrevistaba a un investigador chileno que vino a hablar sobre turismo (turismólogos, les dicen); la lógica marcaba que no podía dejarlo ir sin preguntarle si el decreto presidencial que declaraba el 2011 como año del Turismo era paliativo suficiente para contrarrestar la imagen de violencia que sufría el país. Ya sea por sinceridad o diplomacia, me explicó que estábamos hablando de cosas totalmente diferentes. Me dijo que nuestro crecimiento en llegada de turistas extranjeros no había disminuido y, por el contrario, crecía cada año. No lo dudé. Días antes había leído en Público Milenio (?) que de los 2 mil y tantos municipios de la república sólo en 73 se focalizaban las estadísticas de levantones, ejecuciones y persecución del narco.

El chileno, hombre mayor, me dijo que en ese aspecto no teníamos problema, pero sus ojos comenzaron a brillar: me miró directo y empezó a decirme que estamos fritos si nos dejamos llevar por esas estadísticas. "Una sola muerte es suficiente para hacer algo. Te lo digo porque en Chile sufrimos una terrible dictadura y sabemos que la violencia es totalmente condenable. La tortura, el asesinato es condenable", me dijo. Se los digo sin escuchar el audio porque lo tengo bien presente: lo he estado pensando desde hace días. Debieron ver cómo me lo decía.

+++++

El sábado (ayer para mí) regresaba de una fiesta y mi taxista comenzó a presumirme que la música que estábamos escuchando en ese momento él la había bajado sin ninguna ayuda. "Tengo varias carpetas: en esta están las canciones de la Tropa loca, Los Terrícolas, Los Yonic´s. ¿No le molestan? Quiero meterle unas de ópera por si un día alguien me pide. Usted sabe que nunca falta" Me acordé de un tío y le dije que estaba bien, que me sonaba a Los Pasteles Verdes: él estuvo más tranquilo. Su actitud de preocupación por darle el mejor soundtrack al ocupante me hizo hacerle unas preguntas. Me enteré que él mismo bajaba las canciones, que primero las veía en Youtube. Que la memoria que tenía era de 4Gb. Después supe que nunca había ido a la escuela. Su gusto por el trabajo me dio muchas esperanzas. Ya voy en el tercer trago.

+++++

Ah. Les cuento que desde hace unas semanas camino la mitad del trayecto a mi trabajo. El motivo no tiene nada que ver con causas chairosas, ni mucho menos progres, que bastante me aburren. Camino por ahorrarme algo de dinero y porque en Puerto Vallarta el transporte es terrible, ir apretujado es de lo peor, o al menos eso pensaba. Peor que andar en camión en este lugar es caminar: ¡no hay banquetas!, a excepción de la zona turística, se los juro. Cuarto trago. ¿No me creen?, miren los siguientes ejemplos (las fotos las tomé el viernes, creo):

++++++

Voy por mi quinto trago. Nos vemos.

Minutas:

-Siempre estoy pensanso en ti

Impresa, por favor

2011-01-20T21:13:00.004-06:00

Tengo 300 pesos para terminar esta quincena. No se preocupen, pecata minuta. Aun con lo alarmante del guarismo, en mi presupuesto para el primer semestre del año está la impresión de una revista. Todo queda en que la moneda aguante frente al dólar y en mi trabajo siga cobrando un cheque quincenal hasta el 30 de junio. Eso sí, rueguen que no me corran.

La revista va en serio. De las siete invitaciones a colaborar tres han sido respuestas favorables y el resto están pendientes. Ya puedo confirmar a Rox, una excelente bloguera queretana, muy conocida por Recolectivo y por sus propuestas blogueras de viaje y erotismo. Amén de que quiere tener 50 blogs -meta compartida. También Cynthia aceptó aparecer en el proyecto; a ella la recordarán, además, por escribir en Letras libres. Y uno de los últimos en aceptar (21:57) es Fernando.

En la parte operativa puedo confirmar a Ari Chan (Araceli), una buena diseñadora; y a Miguel Carrillo (ver link en barra derecha), otro excelente diseñador. Mi reto: mantener la calidad en los colaboradores y dar uno que otro campanazo (¿Alguien tiene el mail de Guillermo Fadanelli?). También asegurar la impresión de la revista y, en su momento, crear la plataforma electrónica (dominio propio, amable al usuario). Todo eso antes de la primera mitad del año.

Me mantengo en que no meteré mis textos a la revista. La única excepción serán las noticias que sean indispensables; por ejemplo, está pendiente mi acreditación al Festival Internacional de Cine en Guadalajara.

Todo pinta bien pero sería mucho mejor si esos lectores anónimos de España, Argentina, Estados Unidos o Colombia hicieran llegar sus comentarios. O si el lector asiduo de Moscú o Guadalajara se hace presente para darnos una sugerencia de temas y/o pide un espacio como colaborador.

Ya les estaré informando cómo avanza este proyecto.

Minutas:

-Se me complica leer a Javier Marías. ¿A alguien más le pasa?

Sí acepto colaboraciones

2011-01-17T21:19:00.005-06:00

Las revistas se hacen entre amigos. No puede ser de otra manera. Hace tres años no me imaginaba cuándo estaría mi nombre impreso al lado de algo escrito por mí. Aunque tenía la firme idea de que no tardaría mucho. Tuve la suerte de no tocar muchas puertas. Toqué una, para ser exactos. Me libré de escuchar muchos no. O el justo aviso: no-aceptamos-colaboraciones-no-solicitadas.

Por eso, y en un arranque de envalentonamiento, les digo, sí acepto colaboraciones no solicitadas. Motivado por el milagro Orsai (guardando debidas proporciones), voy a editar mi propia revista. Me cuesta un poco explicarles de entrada quién escribiría porque aún no los tengo definidos. Sólo puedo adelantarles que yo no escribiré, más bien haré lo que mejor me sale: leer y seleccionar. Acaso juntar.

En los próximos días estaré mandando mails a las personas que me gustaría escribieran en este proyecto. A los que no tengo la suerte de conecer les agradecería me dijeran si les interesa. Puedo toparme con algunos no: está claro que sólo hay dos opciones. Pero tengo optimismo que aceptarán los que más me agradan.

Así que espero sus colaboraciones y opiniones. Si todo sale bien les invito unas cervezas en las playas del Pacífico.

Rara avis

2011-01-09T22:02:00.007-06:00

A Betuel, porque sé que también le gustan las cantinas

Del tsunami en Sumatra me enteré hasta la noche, en una cantina de esas con lámina de asbesto y mesas de plástico, como me gustan. López-Dóriga se desgañitaba preguntando al corresponsal la suerte de los mexicanos en Indonesia, a mí se me ocurrió bromear preguntando qué hacían unos mexicanos tan lejos, ¿acaso iban por fayuca?. Mi primo y el Gordo ni me escucharon, ya platicaban con la mesera que nos ofrecía de botanas salchichas a la diabla y cacahuates "o lo que se les antoje, papitos". Los tres llegamos buscando a la mejor puta de la ciudad.

Antes habíamos estado trabajando en uno de los grandes absurdos de Puerto Vallarta -que tanto ignora su calidad de puerto como el daño que provoca la sal a la pintura de los carros- ¡un estacionamiento con vista al mar!, donde nos turnábamos para cobrar y entregar boletos mientras los otros administraban el cupo en la plancha de concreto (un año después, para mi estupefacción, no sólo continuaron con el estacionamiento frente al mar sino que cambiaron la plancha de concreto por un edificio de tres pisos y cobro automatizado). El Gordo nos estuvo contando todo el día acerca de esa puta fenomenal. Entonces fuimos.

Además de nuestra mesera había un tipo travestido que atendía la barra (él nos preparó las salchichas a la diabla) y una mesera de aspecto famélico que atendía a otro cliente. De la puta que el Gordo hablaba ni sus luces. Le invitamos una cerveza a nuestra mesera y nos dio el número de Vanesa, aunque no estoy muy seguro del nombre. Mi primo le llamó y ésta dijo que iba a llegar tarde porque tenía un trabajito. Nos mandó besos y pedimos otras cervezas. Como si se tratara de Godot, esperamos.

Tuvimos tiempo para los chistes: "¿En qué se parecen los hombres a los cocodrilos? Pues en que cuando se bajan al agua nomás los ojitos asoman", nos contó la mesera. Vanesa no llegaba. Y si seguíamos esperando era por las mieles prometidas. "Un culote de vieja", tranquilizaba el Gordo; y nuestro falo se volvía turgente. También hubo tiempo para que el Gordo nos ilustrara con música de sonidero "Y no puterías como las que ustedes escuchan", seguro haciendo referencia a Cryin' de Aerosmith.

Por ese tiempo, también, pensaba en ELLA. Y no me sacaba de la cabeza la locución latina con la que empezaba a nombrarla. Eso es ella, blanca, libre, hermosa. Dicen que un lisiado, aún después de mucho tiempo puede sentir pulsaciones en el miembro perdido. Yo buscaba mi extremidad en cada cantina. ELLA se había ido junto con las formas de las nubes.

Vanesa dejó de contestar a las tres de la mañana y nuestras intenciones lúbricas se esfumaron. Cuando llegué a mi casa seguí pensando en ELLA y me masturbé, creo... tres veces.

Minutas:

-Un propósito este año.

-"Si alguien pregunta eran francesas y se parecían a Denise Van Outen".

Palabras preliminares

2010-12-12T19:46:00.005-06:00

Escribir para los hijos es una tradición recurrente: lo sé por Los oficios de Cicerón y por Mrs. Caldwell habla con su hijo de Camilo José Cela. Siempre sucede que uno desea lo que no tiene, será por eso que yo habría agradecido que mi padre me escribiera algo, lo que sea.

Dicen que un escritor chino -Lu Hsun (?)- pidió que si su hijo no demostraba talento para las letras se le evitara seguir con el oficio del padre y que aprendiera cualquier manera digna de sostenerse. A su modo, mi padre sí me enseñó que debía buscarme una manera digna de vivir.

No sé cuándo cerrará este blog, pero me gustaría pensar que a un hijo mío le puede ser útil. Vademécum para elegir equipo de futbol; hacerse de una nostalgia a tiempo,cualquiera; sortear las continuas depresiones; aprender lo que no se debe hacer en el oficio, etcétera.

Quizá no encuentre lo que más le interese cuando más me necesite. Para eso tengo excusa: de mujeres sé poco y eso nos viene de familia. Es el leviatán al que nos hemos enfrentado y terminamos haciéndonos de rupturas. Por mucho creo que el destino no cambiará. En cambio, tengo otro consejo al que pudiera asirse: una perfecta prestidigitación para el sexo ocasional.

Orso Arreola, hijo de Juan José Arreola, hizo un diorama de su padre en El último juglar; yo no pido tanto, acaso que no se convierta en lo que siempre he detestado y escoja una manera digna de vivir.

A los cuatro años visité a mi padre. Estaba sentado, leyendo. Se paró y platicó con una de mis tías, que comenzó a llorar. Creo que conmigo no habló hasta que nos despedimos. Después de eso no lo volví a ver.

Minutas:

-Disculparán que sólo sepa regalar libros.

-Colores vienen y se van.

Como les decía...

2010-11-12T18:47:00.005-06:00

Pues sí, fui al FMMD. Aquí las imágenes:

Antes de la conferencia de prensa. Al fondo se prepara el personal de traducción. Idiomas: inglés, español y francés. Los reporteros a punto de entrar.

Aquí la sala de prensa. Al fondo, la mesa del coffe break.

Las mesas de trabajo vistas desde las alturas.

Y por último discurso del presidente. De lejitos.

Y bueno, la reseña seria se las debo. Quería captar su atención para dar unos avisos:

-A partir del 22 de noviembre desaparecerá el blog En camino. Para que tomen sus previsiones si les interesa algún post.

-En otro intento desesperado por conseguir comentarios, también dejo de participar en el blog Para que todos...

-Por tiempo indefinido las entradas que quedarían ad hoc en los blogs de marras pasarán a Atar a la rata.

-Me enseñaron a subir notas en Facebook así que algunos posts (como este) se publicarán allá. Entonces las actualizaciones en este blog tardarán un poco más.

-Hice un pequeño cambio en mi perfil, por si no lo habían notado, cambié el sector.

Perdón por las molestias que todo esto pudiera ocasionarles.

Sempiternito

2010-11-07T18:53:00.006-06:00

Mis pasos en esta calle
resuenan
en otra calle
donde
oigo mis pasos
pasar en esta calle
donde
Sólo es real la niebla
-Octavio Paz. Aquí.

I.
Conciliábulo. Este domingo fui por mi acreditación de prensa para el FMMD. Los asiduos lectores sabrán que el leitmotiv de este blog siempre ha sido la migración, ergo, asumí como una obligación estar presente.

Como en toda cumbre, posiblemente no se aborde el tema como a uno más le gustaría: con compromisos asequibles para detener la trata de personas o, por lo menos, asegurar el trato digno a los indocumentados. Casi estoy seguro que abundarán las estadísticas que demuestran lo que todos sabemos. Y con toda razón, el mundo podrá reprocharnos la masacre de indocumentados en Tamaulipas. Si me da tiempo los mantendré al tanto. Twitter (?). Veremos.

II.
Hierofante. Algunas ocasiones leemos un texto y pensamos ¡pero si esto lo hubiera escrito yo! En El Astillero, Larsen, ya consciente de la farsa en que se había metido y aterido en un cuartucho, busca un cigarrillo y "evoca una infancia campesina, común a todos los hombres". Gracias, Onetti. A mí nunca se me hubiera ocurrido. Ni en otra vida.

III.

Oprobio. Tardé dos semanas en terminar Apariciones de Margo Glantz. Para que se den una idea de lo poco -y lento- que he leído el libro tiene ¡124 páginas! Hasta eso es un libro bien logrado. Me encantó la pregunta solitaria: ¿Gozaste? Tienen que leerlo.

Addenda: Ese libro me consiguió un frugal coqueteo con una chava muy guapa -estudia psicología- de la universidad. Como soy un tímido -¡y un güey! no le pedí número ni nada. Y bueno, las psicologas no son de fiar.

IV.
Pátina. Mi familia siempre hizo literatura: las noticias tristes se dicen al pie de la puerta, sin tierra mojada no es patio, los viajes mejor por río y mar. El sancocho y el mondongo. Las historias de migración y los apellidos (Izquierdo, Mérida, Cobix, Raos). Eso marcó mi vida.

V.
Conspicuo. Me interesa comprar la revista Orsai, si hay más interesados en Puerto Vallarta avísenme.

VI.
Diorama. Mariposa: Papálotl. Papilionis. Papillon. Papallona.

Minutas:

-Un padre nuestro.

-Otros pasos. Otros.

-Se me antoja leer algo de Alberto Chimal o David Toscana, no sé. También tengo pendiente más de Onetti. Acepto recomendaciones.

Las preferencias no concuerdan

2010-10-29T21:57:00.004-05:00

Esta semana cubrí una conferencia de dos directores/productores de cine -aunque, tal como se estila, se hacen llamar realizadores. Los conferencistas prefirieron llamar a su presentación "charla interactiva" pues permitieron comentarios del público, en su mayoría compuesto por diseñadores gráficos e ingenieros en multimedia. Puro cineasta en ciernes.

Y bueno, hasta ahí todo bien: una oportunidad perfecta para desbastar inquietudes y advertir actualidades del cine mexicano. Sin embargo, empecé a aburrirme cuando -¡a los 10 minutos!- las opiniones se trabaron en el apoyo y difusión del cine mexicano. La conferencia ya no avanzó a otro punto y sólo oí: apoyo, gobierno, México, espacios, calidad, mexicanos, otrospaíses, El infierno, Hollywood, otrospaíses, Japón, dinero, cine comercial... Tomé las fotos de rigor, un par de citas y me fui.

Me parece fastidioso que en México -y sobre todo entre universitarios- los temas siempre giren en torno del mismo problema. Esta vez fue con estos cineastas; pero, en lo literario también suena la misma jerigonza: falta de apoyo y desinterés el público. No sé, a mí me jode ese discurso. Soy fiel creyente que es una posición acomodaticia -y hasta de doble moral. Podría asegurar que el 95% de ese público prefería el cine de palomitas; no obstante, todos asentían cuando alguien satanizada lo hollywoodense.

Hace mucho tiempo que dejé de preocuparme por lo que lee la gente o en promover la lectura, por ejemplo. Creo que los cineastas, escritores, escultores, et ál., deberían pasar ese obstáculo de los apoyos y el interés de las masas. En lugar de señalar a quien prefiere la lectura fácil en lugar de leer Roberto Bolaño podríamos empezar a crear, en la medida de nuestras carencias, literatura de la misma calidad. Lo mismo aplica al cine: dejen de preocuparse por los que ven sagas comerciales. ¿Qué caso tiene?

Sigamos haciendo lo que nos gusta sin deternos. Las buenas propuestas siempre tienen éxito. Piérdanle el miedo a crear de verdad, el dinero y la fama ya llegarán.

P.S. No iba a tocar el tema pero espero que a alguien le sirva y ya supere esa discusión estéril. Para los universitarios que me leen.

Minutas:

-Dúctil.

-En realidad, nuestras vidas se resumen en tres o cuatro anécdotas, a lo mucho. Sucede que tardamos mucho en llegar a viejos y antes nadie nos avisa.

-La fórmula.

-Hace poco más de una semana estuve reporteando en Guadalajara. Las cosas pintan bien, pero ahora leo menos de lo que escribo y eso es peligroso. Próximo post al respecto.

Un minuto de fama

2010-10-22T18:16:00.005-05:00

Ya me contrataron y, si nada sale mal, al final de esta quincena cobraré mi primer cheque. Debido a unos problemas con el RFC no se había logrado la contratación, aun así comencé a trabajar desde principios de mes y mi paga será retroactiva. Lo importante de todo esto es que oficialmente -insisto, si nada sale mal- conseguí trabajar enloquemegusta, o sea: escribir. Si soy sincero en las malas también les comparto las buenas: estoy contento, feliz como no lo había sido en mucho tiempo. Sobre todo desde ese terrible 2009.

Que un pobre blogger, sin apellido terminado en i o en doble consonante y sin mayores logros, llegara a aparecer al calce de una publicación de tres mil ejemplares, puede parecer en principio increíble. Entonces, ¿cómo sucedió? Con algo de paciencia y suerte. Hace dos años escogí un par de cuentos y decidí presentarlos. ¡Sin conocer a nadie! Y ahora tengo trabajo y tengo un gran amigo. Eso sí, hubo sus altibajos.

Se los platico porque en este blog he renegado mucho, bien lo saben. Detesto el autoelogio, mas no puedo negar que lo que logré es un ejemplo de que en este país todavía se puede conseguir algo si uno es constante y, en ciertas ocasiones, tiene talento. Sí, la suerte es otro ingrediente, aunque de difícil medición.

En fin, espero entiendan. Ah, la paga será modesta pero por ahora no me quejo. Puede más la alegría y que siempre he sido un tipo sencillo. Apenas gasto en libros, chelas y discos. No me alcanza para comprar un coche y no tengo intención de comprarlo, así que todo va a estar bien. Es todo, ¿dónde la seguimos?

P.S. Este blog retomará su programación habitual: cuentos, quejas e insultos. No se pierdan la siguiente temporada.

P.S. 2 Ya pueden ir preparando sus regalos.

Minutas:

-Si te vas, tendrás que volver.

Facebook

2010-10-11T23:50:00.002-05:00

Qué pinche mundo más raro. El otrora amordemividanoquieroanadiemás, la muchachita ensimismada de insinuante sonrisa, le entra a los gangbangs.

Por obvias razones hoy no hay minutas. Podéis ir en paz.

Highlights de obsesiones inofensivas

2010-09-27T23:20:00.004-05:00

Como sé lo que se siente estar aburrido, les dejo una lista. (Los que ya las han visto nos vemos en el siguiente post).

Muchos de los gags que ahora veo en cualquier comedia los vi por primera vez en esta película.

Una obsesión (ciclismo) en un ambiente rural: la historia de mi vida.

Sólo vean este argumento:

"Is it really necessary to throw all these wrenches at us?"
"Well, Is it
really necessary for me to drink my own urine?"
"Err.. No!"
"But I do
because it's sterile and i like the taste."

Suficiente para desternillarse de risa.

No me agradezcan nada.

Lo cortés no quita lo existencialista

2010-09-26T17:12:00.007-05:00

Saquen sus propias conclusiones; para bien o para mal, uno es quien es. A ustedes les puden molestar infinidad de cosas que para mí son intrascendentes, y viceversa. Lo pensé y no hay manera de que no suene jactancioso el decir que me molesta la gente que se toma la vida muy en serio. Y no quiero hablar de que esté mal creer en algo, pertenecer a algo, difundir algo; lo que me repugna es repetirlo gangosamente como si realmente importara.

Bueno, releo el primer párrafo y creo que esto no se está entendiendo. Verán, mi filosofía de la vida es existencialista. Esto significa que, sin tanto preámbulo teórico, el hombre se hace a sí mismo. En contra de todo y con todas las desventajas imaginables. Y aunque algunos pudieran buscar en google el significado del existencialismo les recomiendo que no se dejen llevar por la reseña rápida de soledad, miedo y derrota.

Durante los últimos cuatro años de mi vida he estado rodeado del discurso académico, que quizá sea donde más se inculca la solemnidad a las personas. Será por eso que no deja de fastidiarme ver cómo todo el mundo crea una débil máscara de optimismo. Unos encerrados en un título académico, otros detrás -o enfrente- de una lente; la vida cayendo en poses hechas. Los lugares que son cualquier lugar. La vida que no engendra.

Ya perdí la noción de a dónde iba esta gracejada. En realidad iba a ser un post divertido: con secretarias gordas de acento chillante, el orgullo de respirar aire acondicionado en una oficina. El gusto de aplanar las nalgas detrás de un escritorio, profesionistas de camisa desfajada aprovechando el surtido rico de un coffe-break. Tenía pensado hacer pasar una frase de cancha, intimidatoria y vulgar, de Cuauhtémoc Blanco ("¿Quién eres?, ¿quién eres?, ¿cuánto ganas?") por una moraleja casi profunda. La imagen en ristre. La fórmula de la risa sardónica. No sé. La verdad es que la queja es más honda.

Minutas:

-No es cierto que todo tiempo pasado fue mejor. El porno de ahora es insuperable: Bobbi & Alexis.

-¿Han hecho un buen chiste local -con sus puntos y sus íes- y viene alguien y se los echa a perder?

Antofagasta.Antofagasta.Antofagasta.Antofagasta.Antofagasta.Antofagasta.Antofagasta.Antofagasta.Antofagasta.

2010-09-21T18:37:00.005-05:00

Antofagasta.Antofagasta. No sé cómo ni sé cuándo pero un día voy a estar en Antofagasta. Hagan lo que quieran. Festejen: yo voy a estar en Antofagasta. Protesten por lo que quieran: yo voy a estar en antofagasta. Críen hijos aquí: yo voy a estar en Antofagasta. Vean lo que quieran. Perros guitarreando sus costillas: yo voy a estar en Antofagasta. Hilos de saliva uniendo las quijadas: yo voy a estar en Antofagasta. Háganle como quieran.Antofagasta.

Antofagasta.Antofagasta.Antofagasta.Antofagasta.Antofagasta.Antofagasta.Antofagasta.Antofagasta.Antofagasta.Antofagasta.Antofagasta.Antofagasta.Antofagasta.

***

Variaciones

2010-09-03T19:49:00.009-05:00

"Todos hemos padecido un naufragio y nos aferramos con amor a cada
uno de los objetos que vamos salvando de la catástrofe: cuándo un hacha o una
escopeta, un libro, un amigo o una mujer"

-Alfonso Reyes. Las mesas de plomo.

En mi cuarto tengo dos repisas; una para los libros que estoy leyendo y otra para los desodorantes, rastrillos, enjuague, etcétera. El miércoles que hacía limpieza a fondo me di cuenta que los libros se estaban llenando de polillas, tanto que la segunda repisa también estaba empezando a llenarse de bichitos, y pude encontrar al culpable: un libro de Raúl H. Castagnino que rescaté, junto con otras joyitas, en una venta de la biblioteca pública. Revisé los demás libros y sólo el del buen Castagnino estaba contaminado. No sin mucho pesar, tiré el libro y miré con asco la portada impertérrita de la Ley Federal del Trabajo, ¡¿por qué el buen Castagnino y no ella Dios mío?!

Me acordé de los libros que están arrumbados en el patio y, pensando en que quizá estuvieran sufriendo una suerte similar, me decidí a exhumarlos, justo hoy. Como si me invadiera una vaga rabdomancia encontré libros, revistas, fotos, discos y hasta un mouse en su paquete original. Pasé toda la mañana escudriñando las dos cajas que se habían mantenido intactas durante un buen tiempo. Se me antojaron algunas relecturas y, al tiempo que tiraba papeles que ya no servían, me arrepentí de no tener valor de deshacerme de algunos títulos, entre ellos la Constitución Política del Estado de Jalisco, porque me acordé de un artículo que quiero revisar.

Si son unos descuidados como yo y tienen cajas arrumbadas, les recomiendo que las desempolven, se sorprenderán, son unas verdaderas cápsulas del tiempo. Como ya saben no tengo cámara digital -se aceptan regalos- así que omitiré las imágenes y sólo les enumeraré algunas de las rarezas que ya ni recordaba que tenía y que han sobrevivido incólumes a los reclamos de mi madre "¿Para qué quieres tantos papeles?". Nimiedades de que tus padres vivan contigo.

+Un ejemplar de La Mosca, año 1, número 1.

+Un ejemplar de Guitarrista, número 47. Precio: 6 euros. En la portada Pat Metheny, un cd con Since I've been loving you de Led Zeppelin. Además un largo reportaje de The Strokes, que en ese tiempo nos ilusionaba con el resurgimiento del rock y empezar a tocar en un garage.

+Los números 1 y 2 de Rolling Stones México.

+El soundtrack de la película Piedras Verdes.

+Un gaffete que dice "Puerto Vallarta 2001" y según recuerdo me acreditaba como participante de los festejos del 150 aniversario de la fundación de Puerto Vallarta.

+Un acreditación de prensa de un festival.

+Un diploma del ayuntamiento donde me reconocen como mejor alumno de quinto año en el municipio, creo que en ese tiempo se les ocurrió premiar a los mejores alumnos de cada año. También dice que me "condecen el honor de presidir con nuestras autoridades la ceremonia conmemorativa del Aniversario Luctuoso de Don Belisario Domínguez". No fui.

+Un mini osito de felpa y una pluma dentro de un estuche.

+Un Cancionero Picot

+Una libreta de partitura y la siguiente canción (fragmento) del maestro Mario Cibrián.
+Dos boletos de cine: Minority report.

+Hojas de anotaciones entre Los hermanos Karamazov. Capítulos IV y V, sobre todo.

Hasta ahora esta es una primera selección de las cosas que he encontrado, todavía sigo haciendo selección de qué se queda, esto con el fin de darle un merecido lugar a esas cosas que había olvidado. *Imagen ilustrativa: Ajubel.

Minutas:

-El siglo XIX debió ser terrible para los lechones, en todas las series y películas de época hay uno al centro de la mesa, a veces con manzana en la trompa.

-Virgulilla.

:)

Puerto Vallarta. Aproximaciones.

2010-08-24T14:07:00.003-05:00

Parte I. Fiesta.

Puerto Vallarta celebra dos grandes fiestas: las peregrinaciones a la Virgen de Guadalupe y Las Paseadas. La última es sin duda la que más revela de la vida vallartense -¿Por qué no la primera? Pues se trata de la repetición de un culto nacional antiquísimo, en cambio, Las Paseadas son el orgullo vallartense. Un pueblo es pueblo en virtud de cómo festeja.

Si lograsemos detener la metástasis - algo común que actualmente padecen todas las fiestas a nivel nacional: vicio, violencia, estulticia-,Las Paseadas volverían a sus orígen más puro, que alguna vez fue: un día de campo en un llano,bestias piafando, donde la gente a caballo se ofrecía a llevar en ancas a los visitantes -de ahí el nombre. Una fiesta inocente, casi enternecedora como las películas de la época de oro donde se censuraban los besos cambiando la toma hacia una rama de árbol y dos pajaritos en un nido.

A mi manera de ver, Las Paseadas son el climax del nihilismo vallartense. Un pueblo costeño -un pueblo de pescadores, según- que se rehusa a vivir como tal y prefiere vivir en un simulacro de vida campestre, a caballo -no de mar-, arreando vacas, curtiendo pieles, usando botas y jeans. Este hecho es el que marca lo sui generis que puede resultar la población costeña de Puerto Vallarta.

Para estupefacción de los gringos y demás turistas, los oriundos se hacen llamar "patasalada", haciendo alusión con este gentilicio a que, según su pasado costero, los pescadores aplastaban el mineral con la planta de los pies. Esta sinécdoque quizá sea el único elemento tropical en el habla común de los vallartenses, pues, a diferencia de otros pueblos porteños aquí la vida marítima no tiene protagonismo: los puertos sólo se usan para embarcar turistas, los torneos de pesca son también para turistas y, a excepción de un par de cooperativas de pescadores, todos los mariscos vienen en congeladoras de San Blas, Mazatlán, etcétera.

Acotación. Incluso este desapegó por el mar tiene origen prehispánico, se dice que los indígenas de Xalisco que llegaron a habitar estas costas rara vez se aproximaban al mar, se decidieron a aprovechar las tierras para cultivo. Las aguas en verdad se mantienen pacíficas.

En fin, para no tener que ahondar en los rodeos, los conciertos de banda, y demás fiestas rancheriles, valga como última observación que en Puerto Vallarta no hay, siquiera, un festival del mar o cualquier otro tipo fiesta que comulgue con el océano que a Fernando de Magallanes le dio por llamar Pacífico.

Minutas:

-Esperaré que llegue el día.

-Les presento a Talita: pedigree modesto y sano... ¡Arrabalera, como flor de primavera que creció en el callejón!

-Juegue password políticamente incorrecto: Negro, putita, catinga, mondongo, jodido.

¿Mucha letra?

2010-08-18T11:26:00.006-05:00

¿Acaba de terminar esa novela de más de 400 páginas, logró escandir cada página de la antología de su poeta favorito? Si es así, seguramente querrá un descanso y dejar por un rato las notas al pie de página, los rayoneos en los costados, en entre párrafos, los diccionarios, ¡Wikipedia! No intente abrir la próxima novela ni antología, lo mejor será tomarse un descanso; recuerde que hasta los buzos y los niños aguardan una hora después de comer.

Como un servicio social de este blog les dejo un pequeño listado de libros y revistas para afrontar la resaca. Porque todos necesitamos, de vez en cuando, una pausa del leitmotiv, arrellanamiento filosófico, o soneto consuetudinario. Disfruten:

1.- algarabía. Como todas las revistas del mundo algunas ediciones son más afortunadas que otras, algunos artículos más recomendables que otros, pero, eso sí, es bastante disfrutable. Diseños ingeniosos y pocas letras. A veces abusa de los datos interesantes o los mirá vos. Pueden checar su página de internet, aunque lo mejor sería que la compraran y así mantenerla con vida. Formato de bolsillo ideal para los que nos movemos en transporte público.

2.- Letras libres. Una de las mejores revistas de hispanoamérica, con colaboradores excelentes. Alguno de los defectos que le señalan son que casi nunca arriesgan en posturas y que sobrevive con muchísimo presupuesto del gobierno, dejando de lado esto ya que no es una revista política, es de lo mejor. Las ediciones son bastante pulcras, tanto en texto como en diseño. Para la posteridad quedará la edición 138(junio 2010), con varios errores ortográficos y un cuento horrible. Seguro estaban de vacaciones el jefe de redacción y los correctores de estilo pero se les pasa, una vez al año.

3.- Luvina. Revista literaria de la Universidad de Guadalajara. Tarda un poquito en publicarse (trimestral) y es muy difícil comprarla, pero vale la pena la espera. Por suerte su edición en internet es consultable al cien por ciento, lástima que tienen la pésima idea de incluir audio y no agregar la opción de apagado, es un martirio si tienes el audio a todo volumen. Apaguen sus bocinas.

4.- huso crítico. Revista cultural del CULagos. También es trimestal y es aun más difícil de comprar, desafortunadamente sólo actualiza fragmentos de la edición impresa. Seleccionan artículos exclusivos o de colección. De verdad su trabajo de edición es fenomenal. Antes la leía con más frecuencia pero ya no me llega. Suscríbanse (no me dan comisión, carajo).

5.- El retrato de Zoe y otras mentiras. Cuentos de Salvador Elizondo que bien pueden servir a manera de introducción a su estilo y obra. Apenas sobrepasa las cien páginas.

6.- Pantaleón y las visitadoras. Novela de Mario Vargas Llosa, una obra con mucho humor, para divertirse un rato, lectura fácil y compartible con el resto de la familia.

Como todo listado faltarán algunos sobrará uno, pero espero que con esto se puedan relajar un poco y después volver a las lecturas largas. Si tienen otras recomendaciones háganlo saber.

P.S. Otra opción es hacer zapping bloggero por los blogs que sigo o que están en mi blog roll, todos son recomendables. Más adelante les hago su descripción.

Minutas:

-Una hazaña enfrentar a la oficina de catastro.

-La palabra del día: incircunciso. Los grupos de poder no sólo quedan acéfalos.

A mí también me pasa, como a todo el mundo

2010-08-09T19:27:00.006-05:00

¿Por qué se siguen vendiendo los periódicos? No es por las digresiones de los columnistas. Tampoco por los resultados deportivos -para eso está internet. Tampoco por los clasificados. Exacto. Por los encabezados.

Todavía cuando caminamos bajo los efluvios del entresueño de nuestras desmañanadas y, con frugal apetito, consideramos comprar el diario, no nos atrae primero ninguno de los esbirros de marras sino las simples altas del encabezado. Ya en la oficina, el diario nos debela -compramos la edición que afirma ¡Agustín Lara Vive! Incluso lo mantenía secreto el sumario, pero el cuerpo de la noticia ya no lo podía callar, claro, el Flaco de Oro, vive en nuestros corazones.

Este es el gran principio básico de la prensa, escrita sobre todo. Y, no sé pero, así lo imagino, debe ser el primer axioma que aprendan en las aulas los comunicólogos. Para ser sinceros yo me mostré un poco herético con este subterfugio de la comunicación; no obstante, si opté por otras medidas persuasivas aunque de pocos resultados.

Doy todo este rodeo porque al principio iba a hablarles de Lejos de Veracruz y de cómo todos los escritores escriben algún libro desafortunado. No siempre se puede mantener la calidad -y en eso soy el menos indicado para opinar. Así que mejor ahorro un comentario que podría dejarme mal parado. Al fin de cuentas le he leído textos excelentes a Enrique Vila-Matas. Concluyo que mi decepción de Lejos de Veracruz es la misma de haber leído y releído más el encabezado que el periódico entero.

Minutas:

-Salvador Elizondo hubiera sido un buen bloggero.

-La lluvia no ceja.

Not always

2010-07-30T18:24:00.001-05:00

Perros

2010-07-27T18:51:00.009-05:00

En esta su humilde casa, desde el pasado sábado, ya tenemos mascota. Una cachorrita que adoptamos por mera suerte. Y a pesar de que mis conocimientos caninos son bastante exiguos estoy seguro que es una cachorrita y no un tejón o mapache. Les debo las fotos. Estos primeros días se han ido en celebrar todas las travesuras de la perrita -me imagino que así les pasa a los padres primerizos.

No se preocupen, la novedad no va alcanzar para que escriba otro Flush o este blog se convierta en una bitácora de mi mascota. No obstante, aprovecho para contarles lo único sabía de perros antes del sábado.

I. En mi etapa más insurrecta devoré la biografía que Paco Ignacio Taibo II hizo de Ernesto Guevara de la Serna (el Che, Fuser). En alguna parte de esas páginas, contaba el biógrafo que el buen Che tuvo que asesinar a su cachorro pues, en plena incursión en la sierra (¿Maestra?), no dejaba de ladrar y podía descubrir la posición del pelotón. Nuestro caudillo tuvo que ahorcarlo. Ya salvado, en el siguiente campamento se encontró con otro perrito y "vio en sus ojos la misma mirada que en el cachorro que había matado"(sic). Entonces yo tendría 14 años y no hice una conjetura honda de lo leído. Ahora no sé por qué pero sólo recuerdo del Che que nunca se negó a las fusilaciones de prisioneros.

II. Por esas mismas fechas, un tío me contó que en sus mejores tiempos se cazaba venado y jabalíes en los cerros "Ahora ya es más difícil, están los narcos y los militares", decía. Acotándoles los detalles de su narración, me llamó la atención que describió con inverosímil exactitud los perros que lo acompañaban en la caza. En especial uno que iba por primera vez. Los perros olfateaban la presa y la acorralaban para que él pudiera llegar a disparar. Incluso lo defendían del "tigre" y la "zorra". Pues bien, contaba mi tío que el perro neófito en cacería, al oler los rastros de un "tigrillo", corrió a esconderse entre sus piernas y "tuve que matarlo, un perro así no sirve para nada en los ranchos". Eso sí, los demás perros no presenciaron la ejecución.

Sepan que no auspicio la crueldad animal.

Minutas:

Pueden ir en paz: hoy no hay minutas.

De movilidad

2010-07-20T16:01:00.007-05:00

Cosa rara, nunca he viajado en avión pero sí me he subido a varios. Después de la caída de las Torres Gemelas el gobierno estadounidense impuso algunas restricciones a los países (tercermundistas, sobre todo) que mandaban aviones a su espacio aéreo. Una de esas restricciones era la de no introducir ningún líquido a menos que estuviera sellado y le fuera entregado a los pasajeros una vez que pasaran el punto de inspección.

En esos años, durante la temporada de vacaciones, conseguí trabajo en una tienda Duty Free del aeropuerto internacional de Puerto Vallarta y mi principal ocupación era llevar botellas (de tequila, sobre todo) a los clientes que me esperaban en el finger. Les decía ¡Have a nice trip! y ellos, en su mayoría, me devolvían una propina. En algunas ocasiones no había plataforma de abordaje y tenía que subir al autobús que atravesaba la pista hasta el aeroplano. En fin, como sucede en todos los trabajos, uno termina aprendiendo el léxico propio, los chistes locales. Memoricé el itinerario de cada vuelo, dado el fastidio conque me abordaban los extranjeros que repetían de-la-yed y yo respondía o-ver-there. Al mes renuncié.

Sé que los seres humanos no podemos dejar de ser contradictorios pero a mí me parece increíble que la gente se desespere por un viaje de 3 horas a Nueva York, por ejemplo. Quizá soy injusto en mi apreciación porque nunca he viajado en avión, pero les puedo asegurar que mis medios de transporte favorito son el autobús y el barco. Es más, les cuento que en enero pasado viajé 16 horas en autobús. De Puerto Vallarta a Córdoba, con mi entrañable amigo Betuel recorrí 1,164 kilómetros y después visitamos cuatro ciudades Veracruz, Catemaco, Coatzacoalcos y Villahermosa. Lo sé, en esta época moderna donde en 20 horas estás del otro lado del mundo, puede parecer una odisea.

La travesía fue bastante sui generis (Betuel hizo un buen cuento), en Jarretaderas, Nayarit, compramos los boletos. El camión iba lleno de chiapanecos y centroamericanos. Antes de subir nos surtimos con un seis de Pacífico y unos tamales oaxaqueños que en la madrugada provocaron la madre de todas las batallas flatulentas. Un tanto por el olor y otro poco por nuestra mala planeación, nos bajamos en Córdoba, al lado de la carretera. Algo parecido nos sucedió en un pueblito yendo a Coatzacoalcos, también hice un cuento.

Este año estoy seguro que tendré la oportunidad de viajar en avión; sin embargo, si no se presenta la oportunidad, también puede ser que conozca el Chepe. Carnalito: la invitación queda abierta. Lo que uno puede vivir mientras viaja en tierra es incomparable.

Minutas:

-A propósito de la guerra contra entre el Narco y nuestras Fuerzas Armadas, nadie ha puesto en consideración la idea de Pantaleón.

-Ánimo compañeros desempleados.

-If you can dodge a wrench...

Mentiras redonditas

2010-06-28T22:53:00.011-05:00

Hasta el momento, Borges es el escritor más citado por todos los intelectuales que en la inmediatez se ven obligados a hablar de futbol. No sorprende dada la genialidad del autor argentino. Aunque el futbol nunca se acercó a ser digno de sus comentarios. De una u otra forma se intercalan, como párrafos o epígrafes, las obras de Borges: del "Episodio del enemigo" a"El jardín de los senderos que se bifurcan", de "Emma Zunz" a "El Zahir"; según la pericia o memoria del narrador.

Alguna vez leí que cuando le preguntaron a Montaigne por qué no escribía sobre las discordias civiles que asolaban a Francia, señaló el tejado de su torre y dijo: “También me puede caer en la cabeza una teja, pero no por eso le haré el honor de pensar en ella.” Faltos de la valentía de Montaigne, los intelectuales se ven orillados a hablar de futbol para ser tomados en cuenta. No es mi propósito llevarlos a la picota, aunque pueda parecerlo.

De los muchos intentos por filosofar al futbol hay dos casos particulares que me parecen encomiables, aunque uno más que otro. Mi favorito es, a pesar del horrible título, "Tiros literarios", que tiene como distribuidor de juego a Guillermo Fadanelli. Este blog de El Universal resulta bastante entretenido: ágil, desbordante, tirado al frente pero calculador. Incluso tuvo la buena puntada de empezar con un diccionario futbolero, que yo aconsejo útil para reenviarlo a las novias de preguntas impertinentes, e indeseables compañeros de oficina.

Del otro lado está "Tiempo de compensación", de Letras Libres, que aunque tiene mejor cuadro no termina de convencer. Más allá de las citas forzadas y el tono solemne, le falta ese atrevimiento que le sobra al de marras. Eso sí, no deja de ser recomendable. No obstante estos dos buenos ejercicios de simbiosis literario-futbolera, el análisis se ve empañado un poco por la obligación de opinar. Creo que esa relación debería ser implícita.

¿Qué puedo opinar del futbol que no se haya dicho antes? Pues bien, ahora seré yo quien cite a Borges "La guerra, como la mujer, sirve para probar a los hombres". Añadiría que también el futbol, también el futbol...

Creer en el futbol

En la tarde, después del partido contra Francia, mi madre me dijo que ya era momento que México diera ese siguiente paso: suponía que se había conseguido el objetivo de pasar al quinto partido. Por respeto a que es mi madre y hace la única sopa comestible del mundo, a que ha visto más mundiales que yo, ni siquiera intenté corregirla. Me hice cómplice. Y los días siguientes estuve pensando en un cuento, al momento fantástico, sobre lo maravilloso que sería este mundo si todo se confabulara para que las mentiras agradables siempre lo fueran.

Sin embargo, mi idea no duró mucho. Algo que ustedes llamarán subconsciente, pero que no es sino una simple tergiversación, me hizo recordar aquel comercial donde unos aficionados del América le mienten a un niño ciego del Guadalajara diciéndole que sus chivas habían anotado un gol. En mi cuento narraba una apología de lo que siempre le cuento a mis amigos, México perdió la oportunidad de ser campeón del mundo aquella tarde en Montpellier. A la fecha lo sigo creyendo. Pocos me siguen el juego y piden saber el por qué, para ellos iba mi cuento.

Ahora que todos se sienten indignados por las fallas arbitrales, yo creo que en las canchas hay justicia poética: lo que te da te quita. Pasó con Francia, con Inglaterra, con México. Y tiene que seguir pasando hasta que la mitad de la afición empiece a creer totalmente en el árbitro. Si seguimos empeñados en lo contrario el futbol puede convertirse en otros deportes donde se hacen puntos y no goles.

Es lo que puedo decirles de ese gran juego que es "once contra once y que, al final, siempre gana Alemania". Siempre.

Minutas:

-¿No la aman?... Tengo carpa.

-A penitas.

-Pero qué belleza.

-Por cierto, hace tiempo entrevisté un columnista de El Universal.

-Para todos, excelente semana.

Circe

2010-06-14T20:46:00.004-05:00

Perdonen que no les diga mi nombre. Si después de la breve apología que voy a narrarles necesitan uno, pueden llamarme Juan.

Ninguna de mis distracciones ha resultado tan inconveniente como la ocasión en que dejé las llaves pegadas en la puerta de mi casa. Dos turnos seguidos en el trabajo provocaron mi infausto percance; entré derechito a dormir y no me di cuenta hasta la mañana siguiente en que buscaba las mismas llaves. Consciente de que mantener la misma cerradura no era lo más adecuado, mandé llamar a un cerrajero.

Tres días transcurrieron sin novedad; pero, a la cuarta tarde, encontré la casa vacía. Como siempre los vecinos no vieron nada. La policía se limitó a escrutar las pocas pertenencias que quedaron, y, con jerigonza ministerial, resolvieron: "la cerradura no fue violada, joven". En efecto, el pomo de la puerta estaba incólume. Otra vez tuve que contratar a un cerrajero; el primero, extrañamente, ya había desaparecido de su local. Sin embargo, algo me impidió desconfiar de aquel. Quizá, de nuevo, la casuística que me mantuvo sereno el día que Lulú se fue...

Lulú se fue el día que la encontré con otro en mi alfombra. Bisagras mudas, y esa manía de ella por hacer el amor en la sala me dieron una terrible sorpresa. Quise verla aunque ya imaginaba lo que estaba pasando -el oído reconoce bien ciertos sonidos. No hice ningún drama. Con tono hierático le dije que no quería volver a verla. Jamás. A los días una de sus hermanas reclamó sus bártulos.

Nadie creía que todo había sucedido sin amenazas o lloriqueo. No se lo oculté a nadie y, por ende, mi sinceridad me valió muchas bromas canallas. Todas tenían que ver con mi amabilidad hacia el amante de mi esposa.

-"No chingues, ¿siquiera le pateaste la espalda para que se clavara más?, ¿o le dijiste te la cambio?", me decían haciendo la seña universal del martilleo.

Ahora la casa empieza a parecerme más grande, se siente tan vacía.Es verdad que la vida en hogar es medida vicaria para los que amamos de más. Los que no queremos lejos al amor de nuestras vidas. La primera vez que dormí con Lulú bajo este mismo techo quise que fuera para siempre. Quién iba a pensar ¡a los 10 meses nos separamos!

En tanto, después del robo, había empezado a ojear los clasificados en busca de un departamento. Por lo mismo, ya no esperaba que Lulú llamara. Y lo hizo. Me preguntó que cómo estaba. Le respondí que bien y aproveché para enterarme cómo le estaba yendo con su amante. No tardó en responder, chasqueó los dientes y me dijo que para qué le hablaba de eso, que era de lo último que quería acordarse. No quise saber más, hubo silencio. Estuve tentado a colgarle, fue entonces cuando ella me dijo que era un egoísta, que no imaginaba lo que ella sentía. Ya no le hice mucho caso pero quedamos de vernos el viernes. Hoy, antes de que cayera muerta en mi recámara. Subterfugio acomodaticio del viviremos juntos siempre.

***

Almanaque de las horas*

2010-06-06T23:35:00.005-05:00

Alea jacta est

Recuerdo -o quiero recordar- que en El Evangelio según Jesucristo hay un momento en que el carpintero de Saramago se da cuenta que la crucifixion era un trámite inexorable. Si es como lo recuerdo a la distancia, es lo mejor que le he leído al portugués. A continuación no quisiera encajarles un En la vida sucede para engarzarles qué tiene que ver el recuerdo de ese fragmento con este post. Sin embargo, soy honesto y doy crédito parcial al germen de este mamotreto. Digresión: hay un punto sublime en El Astillero de Onetti que explica mejor lo que quiero decir y que por esta ocasión me lo reservo para contárselos sin tanto apuro. Espérenlo.

No se si sea objeto de estudio pero alguien debería advertir por qué es tan fácil que en un cubículo de burócrata, una incursión en el río Rubicón o, como vimos al principio, en una crucifixión en Gólgota se presente de improvisto la revelación de que todo estaba dicho en nuestras vidas antes de que intentáramos cambiarlo, suponiendo que intentamos cambiarlo.

El viernes pasado asistí a la inauguración de la Cátedra Hugo Gutiérrez Vega, por demás interesante. Fue ahí donde me asaltó la revelación de marras. Soy un tipo de revelaciones. Aunque el autor habló de los escritores y la obra literaria de la Revolución Mexicana -sí, con altas-, sin querer dejó entrever que las cosas ahora no son muy diferentes a como fueron hace 100 años. Por favor no piensen que ese sentimiento, tan común entre muchos, de que la realidad mexicana ya está escrita fue el motivo de mi descubrimeinto. Era mi realidad la que ocupaba mis pensamientos.

La próxima semana se decide mucho de lo que me ha mantenido ocupado durante estas últimas semanas: el último semestre de la carrera y mi posible ingreso al "mercado laboral"; mi último cheque como becario; la propuesta de trabajo en una industria química, lo cual implicaría regresar a mi tierra, que desconozco; mi viaje a Buenos Aires, separado por diez mil kilómetros y diez mil pesos, tanto y tan poco. Por un momento, en esa silla dentro del auditorio, creí que ya estaba decidido mi próximo destino. Que ya no valía preocuparse; empero, fue sólo un segundo. Ahora espero que no lleguen las huestes de Pompeyo Magno, ni los clavos, ni pendientes de amanuense.

Minutas:

-Dos de mis aficiones juntas: un barco y un río.

-Sigo aprendiendo despacio, lo que la vida me enseña...

-Lean a *Julio Torri

-Lo de Paulina ya fue, no se apuren. ¿En qué estábamos?

Pobrecito

2010-05-10T16:42:00.003-05:00

Éste que ves, engaño colorido,
que, del arte ostentando los primores,
con falsos silogismos de colores
es cauteloso engaño del sentido.
Sor Juana Inés de la Cruz.

¿Alguna vez han ido solos al cine o se han salido indignados a mitad de la película? ¿No? Yo sí, varias veces, en diferentes circunstancias. En principio, les iba a hablar en este post de los placeres de ir al cine solo y de salirse de la película como protesta a un pésimo trabajo. Sin embargo, por esta ocasión no haré una perorata de lo efímero o vacuo de nuestros tiempos. Un poco porque justo quiero hablarles de otra cosa y otro poco porque quiero llevar un orden en los posts de este blog para que no parezca una elegía al misántropo que llevo en el fondo. Por cierto, idea para post: hablar de la alegría huraña de pasear en bicicleta, siempre y cuando no sea una tándem.

La sentencia más útil que he escuchado en mi magra existencia dice que no se puede ocultar cuán rico o cuán pobre es uno. Nunca, nadie puede. De verdad creo que nadie puede pasar desapercibido y por más bueno que sea en el arte del engaño tarde o temprano se revela. Y no va más allá de la cuestión física: piel oscura, pómulos saltados, rasgos autóctonos, acento pedestre. Es parecido a la catinga en los negros. Uno siempre siente su presencia. Entonces, no hay disfraz que proteja lo pobres o ricos que somos.

Nunca he tenido un amigo pobre. Siempre resulta que yo soy el más pobre en mi grupo de amigos, ¿será que no puede haber alguien más pobre que yo? ¿Será que doy equilibrio a mis amigos de clase media? No sé, pero es a mis amigos a los que les toca prestarme dinero, invitarme comida extranjera, enseñarme de pinturas, gadgets, viajes. Para mí es un gusto saber que tengo amigos generosos y que creen en mi futuro prometedor. Ajá. No obstante, eso del karma me sacude el piso, ¿cómo encontrar alguien más pobre que yo? La recuperación económica los eliminó de las esquinas. Ah, pero ahí viene Grecia.

Aun apelando al buen ojo de mis amigos, el estigma de la pobreza no termina de desaparecer. Esa actitud nerviosa que trae el éxito repentino es inherente a todas las personas que alguna vez fueron marginadas. Se nota por un leve temblor en la voz, la mirada baja, como tratando de ocultar el triunfo reciente. Avergonzados por el nihilismo anterior al encumbramiento. Temo que también me pasará.

La vida es un cuadro, estoy convencido.

Minutas:

-Si como dicen los comunistas "el mundo produce cinco veces lo que la sociedad necesita", entonces, ¿dónde está mi pantalla plana y mi MacBook?

-"Los sueños nos crean pasado"

El presente necesario

2010-05-03T18:07:00.005-05:00

Me da por creer que la soledad es el frío, “como si me levantaran la camisa y me manosearan el pellejo con manos heladas”. Aun después de 18 años de vivir en Puerto Vallarta no puedo creer que la soledad sea otra cosa. La recurrente introspección no confirma la carencia de pasado.

Apenas sé lo mismo que la familia y los amigos. Que hubo un momento en que casi vivimos en Estados Unidos (1993); que hace cinco generaciones llegó mi familia materna a México y la paterna quién sabe; que llegamos aquí, a Puerto Vallarta, con sólo tres maletas; que desde niño empecé a leer mucho y conocí a Rulfo en la mejor edad. A diferencia de otras personas no corro el riesgo de ser menos latinoamericano.

Empiezo a valorar como una gran distinción no sentir con arraigo el sentimiento de pertenencia. Carecer de pasado, y, al mismo tiempo, de futuro se sobrellevaba fácilmente con eso del existencialismo, la pequeña clave que verdaderamente ha motivado la perpetuidad de la humanidad. Rastros contradictorios.

No termino de sentirme en este lugar; aunque no me preocupa, lo mismo me pasaría si estuviera en Los Ángeles o Belmopán. Es de nuevo el existencialismo. La otra mano que manosea mi pellejo. Creo en ese viejo dicho: “la sangre llama” y mis bártulos están preparados para salir de nuevo a medianoche, sin rumbo, esperanzado a comenzar de nuevo en otro lado, sin más, sin menos.

Lo peor de extrañar es cuando no tienes qué extrañar, cuando le falta a uno esa cosa de donde puede uno agarrarse para enraizar. Mondongo fue la primera palabra que mandé a la ignominia. El habla culta fue la carne de cañón en las pequeñas batallas. La comida y la risa, también han sufrido mella. Tantos años y no he terminado de desempacar esas tres maletas.

Foto

Minutas:

-¿Hay algo mejor que casa?

-Regatón.

-Y sin embargo, te digo, hay rastros. Aún puedes abrirla…

-Léanse El Astillero de Juan Carlos Onetti. O-bli-ga-to-rio.

¿A qué me dedico?

2010-04-05T19:03:00.016-05:00

Hoy tomé la decisión de no volver a mencionar que soy escritor, o por lo menos que escribo. No quiero entrar en pedanterías ni cursilerías de quién es escritor y quién no. Sírvanse de mi definición para entablar relación con su servidor: “aquel que escribe y es publicado”, el medio es lo de menos. También aplica la moraleja de Ratatouille. Como les decía, la decisión es difícil pero es una respuesta sensata, si toman en cuenta la recurrencia de ciertas preguntas de las que no se salva ni un escritor consagrado ni un blogger medianamente exitoso.

Es cierto que un escritor no es un reggaetonero para tener mujeres semidesnudas alrededor, pero por lo menos autonombrarse (escritor no reggaetonero) tiene algo de encanto. Y bueno, presentarme como escritor me ha arruinado un par de ligues:

-Yo también escribo, desde chiquita. Podría publicar un libro. Mira. ¿Qué te parece? –dicen, mientras sacan algún cuaderno forrado con colores chillantes y calcomanías de princesas. Después de apartar una flor disecada del medio, me recitan:

-“…no me des explicaciones, ahorita escuchame, voy a cerrar los ojos y contar hasta tres, cuando los abra k pase lo que tenga k pasar, k sea lo tenga k ser. Si t vas llevate las cartas y las fotos que al fin y al cabo que te pertenecen, pero si te quedas... quedate conmigo”

No sé por qué pero siempre sucede que los poemas tienen títulos como Nuestra historia narrada por el sol y se encuentran algunos renglones dispersos que parecen estados del msn: “puedes sentarte a comer un litro de helado con jarabe de chocolate pensando en lo tonto que a veces puede ser uno”. Aún saliendo incólumes de la pregunta de marras, nada puede hacernos sentir orgullosos.

Al final de estas peroratas, hacerles el amor sería muy gandalla.

Otras veces, si bien declaro que soy escritor, jamás confieso que tengo un blog. Apenas me limito a mantenerlo y publicar el link en mi msn para que los amigos sepan cuándo lo actualizo; no obstante, es imposible moderar las visitas y con frecuencia me topo con gente cultamente crítica.

-Leí eso que escribió de “las tangas” –me increpan con la mirada que usan algunos padres para justificar que te regañan para bien.

-Ah, sí, en mi blog, ¿qué le pareció?-respondo halagado.

-Ridículo, además no aborda completamente el tema. No profundiza en el papel de la mujer Latinoamericana, reducida a objeto decorativo y de reproducción desde hace más de 500 años. Podemos acabar con el machismo sin eliminar nuestros rasgos culturales que nos identifican ante el mundo como mexicanos. Y los obreros y los pobres asfixiados por el maquillaje del impulso económico. ¿Cómo se le ocurrió semejante cosa?

-Y bueno, esa “cosa” se me ocurrió cuando estaba en un supermercado, revisando un cabernet sauvignon, y le pregunté un precio a una empleada que me atendió de mala gana; entonces me di cuenta que nuestra “cultura occidental” eliminó la lapidación como castigo, por lo menos, cuando no te hacen válido un descuento. Después, andando por el pasillo de los yogures, me acordé que un día anterior había estado en un concurso de bikinis, usted sabe, voilá, salió. Además, siempre pienso que tengo lectores inteligentes y se me hace una joda estarles diciendo qué es broma y qué no.

Cierto que ya tiempo tengo conocimiento de que ser escritor está devaluado –ya no hay fanáticos en el sentido ególatra de la palabra, ni mujeres para reclamar la jus primae noctis- pero ingenuamente creía que quedaba algo de dignidad en el oficio.

Como mencionaba al principio, no es pedantería; sin embargo, saber medir tus textos por palabras o caracteres y cumplir con los plazos de entrega (en el límite, pero entregado) es motivo de orgullo para pregonar que uno se dedica a tal cosa, aunque lo demás no deje de resultar incómodo.

Minutas:

-Así sí bailo. Esa sí es compañía.

-¿Alguien se acordó en Semana Santa?

-Ya actualicé los otros blogs, pueden darse una vuelta.

-Miren, reconocen mi "valiosísimo" comentario en un post(Casi al final).

Autorretrato*

2010-04-01T15:13:00.004-06:00

Me gustan los chistes locales, las plumas de punto fino, el color blanco y que contesten mis llamadas. Y la cerveza bien fría, sin limón, la música de los 80’s, los mapas y la sonrisa de las mujeres. Me gustan las historias de inmigrantes, las caricaturas de ratas, las revistas de tecnología y los solos de guitarra. Y reírme de mi mismo, ver películas viejas, el olor de los libros nuevos y viejos, y viajar en lancha o autobús. Me gusta caminar sin dirección fija, saber datos inútiles, la lluvia y los días nublados. Y los golpes de suerte, el sit-com, los tenis de colores brillantes, mi nariz y mi pelo. Me gustan los nombres de algunas ciudades: Antofagasta, Antofagasta, escribir, y la ciudad donde nací. Y guardar boletos, ayudar a trabajar a mi padrastro, la historia contrafactual y la numismática. Y los diccionarios, la televisión, la pasta y los teclados en las cumbias. Me gusta que mi madre todavía, algunas mañanas, me recomiende que me porte bien. Y sentarme bajo los árboles. Y leer sobre fundación de ciudades, tocar las fotografías y comprar cuadernos. Me gustan los amigos que tengo. Me gusta Puerto Vallarta.

*La idea no es mía pero la pongo en práctica. El marco se los debo.

Minutas:

-“Dicen que me han de quitar –las veredas por donde ando; - las veredas quitarán, pero la querencia, cuándo”

Zoom

2010-03-22T20:44:00.004-06:00

Me sucede algo complicado con el cine: no me entusiasma. No es que odie el cine o no me guste, pero no recuerdo que haya sentido emoción por algún estreno. Sí hay muchas películas que me gustan pero jamás creé expectación por su estreno o por verlas, llegaron a mí, nomás. Espero que se entienda, no me desagrada pero no lo busco. Y no logro entender cuando alguien se “muere” por ver tal película. Puro bleff, pienso.

El gran problema del cine es que sólo puede contar historias desde la visión de la tercera persona. Claro, tiene sus intentos pero siempre termina regresando al tercer plano. Lo mismo le sucede a la televisión. Hay un capítulo de Dr. House donde se ve dentro de un hombie a tres marines que le hablan a otro; aunque se puede seguir la acción de la escena, irremediablemente se regresa a la toma abierta, es House el marine ignoto. Hay una escena parecida en Rescatando al soldado Ryan. El cine está hecho para asomarnos a las vidas de otros; quizá no con el mismo morbo de voltear a ver un accidente en la carretera, pero puede ser un constante vouyerismo.

Ahora que tengo tiempo de reflexionar un poco me doy cuenta de que no empato con las imágenes. Por eso mi gran distancia con el cine y la fotografía –tal vez más con esta última-. Pueden agradarme las imágenes, pero de forma muy pasajera, nomás. La semana pasada hice un inventario de amigos, según mis cálculos, en esos momentos, casi todos estarían frente a una pantalla de cine. Me sentí contra corriente.

Si tengo que elegir, elijo la televisión. Me fastidia ese preámbulo anterior a que aparezca una película, como les decía, cualquiera. Las pláticas de relleno sobre el repertorio de actores, las películas de prestigio que carga tal director, lo que dice la crítica especializada y, sobre todo, los días subsecuentes en que no paran las decepciones o los aplausos. La imagen concomitante.

El cine siempre habla de terceros; así es más fácil comentarlo.

Minutas:

-¡Ay Julieta!

-Y bueno, no es de hombres lamentarse…

-Muy bueno el concierto de violín, pero mi crítica al público vallartense la mantengo en pie.

2010-03-15T21:47:00.000-06:00

A Paulina

Puntos varios

2010-03-01T20:52:00.002-06:00

-Puede ser mi perenne inconformidad o mi timidez provinciana, pero sólo encuentro buenas razones para no ir al Reventour en Vallarta. Por una parte me choca que tres bandas que considero buenas tengan que compartir escenario, si bien podría cada una tener su toquín separado. Chale. Tampoco puedo dejar pasar esa vergüenza ante la posibilidad de conocer alguien famoso, cuantimás si le tengo alguna simpatía.

Ahora que lo pienso, hay otro argumento a mi favor: siempre he creído que las masas son estúpidas, no importa qué tan inteligentes sean los que la formen. Y bueno, también digamos que el público vallartense no es mi preferido para compartir un espectáculo. Ninguno.

-No importa lo que me digan, cualquier persona que repita cinco veces en una oración -¡durante una conferencia!- las palabras “coyuntural, paradigmático, holístico, transversalidad”, no es tan importante como para ser escuchado. Lástima de doctorados y maestrías.

-Lo intento y no termino de entender al Twitter. Para mí, el hombre promedio que tiene twitter es un engreído –sí, más que un blogger. No me molesta la vacuidad de los twitts, ni que los twitteros vean por encima del hombro y digan que pueden marcar la diferencia (ajá) durante un proceso electoral. En realidad lo que me extraña es darme cuenta que la pretensión de fama es conducta socialmente aceptable. Hay gente que sí merece followers.

Remedio

2010-02-15T23:46:00.003-06:00

Nos sucedió que en una cantina de Juan Díaz Covarrubias, compartíamos la mesa con uno de los más representativos parroquianos del “Paso y aquí me quedo”. Don Pedro había inquirido si nos importunaba su compañía, y, claro, si también podíamos invitarle un vaso de nuestra cerveza.

-¡Andrés, otro vaso!- gritó con lascivia.

En un principio no importaba la presencia del viejo; en realidad, nos preocupaba más estar en un pueblo en medio de nada. De camino a ese lugar sólo habíamos visto 30 minutos de carretera y un par de pueblos con no más de 300 habitantes, según la señalización oficial. La humazón en la calle principal -que luego don Pedro nos explicó “es el ingenio azucarero, de eso se mantiene la gente de aquí”-, la tierra roja contrastando con la maleza abundante, casi selvática; la gente negra, algunos por el hollín, otros nomás de prietos; y el mercadito repleto, cerca de la estación en donde nos bajaron a patadas, nos aturdía.

-Hijos de la gran puta- farfullaba Matías-, mira que bajarnos en este pinche pueblo.

Don Pedro, que no ocultaba las ganas de granjearse otro vaso de cerveza, hacía lo posible por sernos de utilidad: nos refería señas, kilómetros y tiempos para ubicarnos; no obstante, toda su ayuda era en vano: de inmediato lo corregían los demás borrachos de la cantina.

-¡Coño, es el colmo!.- pensamos a un tiempo.

En la cuarta cerveza comenzamos a creer que dormir esa noche en Juan Díaz Covarrubias no era descartable. Nuestras maletas, al pie de nuestras sillas, no ayudaban a desmarcarnos de las miradas. Cuando más empezábamos a ignorar al viejo con sus historias de zafras, consiguió que volteáramos a verlo cuando empezó a platicar de una apuesta; sin embargo, decidimos escucharlo no sin acrimonia.

-...aquí fue donde Marcelo Cañero retó a Yolandita, la mejor pirujaque ha tenido esta cantina; “vamos a cogernos cariño hasta que uno de los dos se raje”, fue la apuesta. Yolandita aceptó muy segura de sus calzones. Marcelo no se achicó: “te voy a dar hasta por debajo de las orejas”.- a diferencia de antes, nadie contradecía al viejo, que ahora hacía una pausa para destapar la caguama y llenar nuestros vasos, que apenas rebalsaron su contenido.

Enjugó sus labios con la lengua y continuó:

-Se metieron al cuarto y sólo de vez en cuando salían por algo de comer. Al final del segundo día salió Yolandita y pidió con pena que entrara un caballero. A pesar de la algarabía por reconocer la derrota de Marcelo, la gravedad en la cara de Yolandita hizo que cesaran las rechiflas y, por fin, entramos Andrés y yo. Marcelo estaba lánguido e inerme, tumbado a un lado de la cama. Yolandita explicó que ya no se podía mover: “se le doblan sus piernitas”, nos dijo la cabrona. ¿Te acuerdas Andrés?, ¿qué le dijiste a Yolandita?

-¡Ala, Yolanda, te lo chingaste!.- extendió el cantinero.

-Y por más que lo queríamos levantar, no podíamos- continuaba don Pedro- Entonces tuvimos que darle el “remedio”. Mandé a que trajeran una tina de peltre y una docena de huevos. Vacié las claras en la tina y le dije a Marcelo que se sentara en la tina. Se resistió. “No me joda don Pedro, sigo siendo machín”, contestó bañado en sudor, entre los efluvios del sexo. No sin mucho esfuerzo logramos que se sentara y como chuparrosa absorbió todito. Se repuso, pero ya no se dejó ver.

Para el final ya todos los borrachos, viejos en su mayoría, se desternillaban con la historia de don Pedro. También nos carcajeábamos. Ocasión que aprovechó el viejo para pedir que le invitáramos otro trago de cerveza. Asentimos.

-¡Andrés, otra Victoria y vasos limpios!- gritó a la barra, sin ocultar alegría.

Minutas:

-Yo pongo las pizzas, ¿quién se apunta?

Vivimos de turistas tontos

2010-02-03T22:45:00.007-06:00

La mejor forma de disfrutar un viaje es ser un tonto. Aunque parece obvio que siendo idiota se vive más feliz. Si se quiere gozar de un nuevo lugar, lo mejor es desconocerlo por completo. Lo acabo de comprobar en mi reciente viaje: la cultura general te arruina el factor sorpresa.

Siempre es horrible comprobar que conocemos enterito el spitch del guía de turistas. "Que los indígenas acostumbraban hacer tal ritual.." ya lo sabía; "que estamos frente a una especie endémica", no me extraña; "que aquí se recibió a los refugiados de tal país", ajá, ahí llegó parte de la familia; es en esos momentos cuando más se puede lamentar haber terminado la educación primaria y conocido las enciclopedias, las láminas, ¡un atlas!.

Aunque lo extraordinario de las maravillas naturales es que nunca acaban con la sensación de asombro, en los destinos turísticos no sólo de naturaleza -cascadas, lagunas, playas- viven los turistólogos. Y es entonces cuando se empiezan a explotar otros aspectos, algo que suelen llamar "patrimonio cultural", por ejemplo, platillos típicos, leyendas, héroes locales, visitas famosas, algún monolito blanco y punteagudo, una sangrienta batalla, etcétera. Por eso, cuando uno conoce de antemano esos pormenores, la visita se vuelve aburrida. Sobre todo, disminuye nuestro interés si se conoce una mejor versión que la del guía chovinista.

Pertenezco a una especie que voy a bautizar como los "Traveler" (en honor a cierto personaje de un famoso libro), aquellos que viajamos poco, empero, "conocemos" mucho. Somos los que apenas y conocemos los pueblos con los que colinda nuestra ciudad,; que a lo mucho y llegamos a la capital de nuestro estado o provincia; y que jamás hemos salido de nuestro país, no obstante, tenemos en una bitácora mental tantas ciudades como pocos pueden imaginar. Lo sabemos todo: efemérides, santos patronos, hijos ilustres, climas, precios. Somos el azote de los guías; todo sin antes haber puesto un pie en la ciudad inquirida.

Hoy, osea en este momento, mientras tecleo esto, parecerá fácil "saber todo" sobre algo. Pero el buen Traveler es anterior a la edad de la web. Lo único que cambió en esta edad de páginas especializadas y foros es la aparición de google street. Lo que para el hombre promedio es una maravilla de internet, para el buen Traveler representa el último arruinador de sorpresa, como antes lo fueron las postales o la cartografía.

Así como antes uno podía saberse toda una ficha "biográfica" de una ciudad, pero se conformaba con sólo dar vagas referencias de parques y plazas, ahora, con esta aplicación, ya podemos dar referencias de un restorán entre Avenida Rivadavia y Ayacucho; o también podemos estar seguros de dónde queda la estación más cercana a la Rue Ancelle. No podremos disfrutar de la buena anécdota de perdernos en una ciudad nueva, yo mismo sentí la seguridad que da saberse orientado en un lugar en el que no vives.

Mi conclusión, sin ánimo de ofender: los tontos son los mejores turistas. Disfrutan más sus viajes pues, al ignorar mucho, todo es nuevo, además, hacen más fácil la vida de la gente que vive del turismo -no por dejarse timar con cuentas sobregiradas, joyas de fantasía o tiempos compartidos- ya que se tragan cualquier historia. Puerto Vallarta ha sido el gran beneficiado de estos turistas tontos que jamás cuestionan por qué hay voladores "de Papantla" en un malecón del Pacífico; o por qué un barco pirata da un show con rituales aztecas; o por qué se venden réplicas de cabezas olmecas en un vivero y no en una selva de Tabasco.

Los turistas tontos son más felices que nosotros los Traveler.

Minutas:

-Modas: unos quieren convertirse en vampiro, otros en hombre lobo, nadie en gente honesta.

Sur 2 x 4

2010-01-22T12:23:00.003-06:00

Viajar por el sur del país es maravilloso, los paisajes son muy bonitos, se come riquísimo, es otra atmósfera. Aunque, claro, se repite el panorama de pobreza y desigualdad que hay en todas la ciudades de la república.

Escribo desde Coatzacoalcos, Veracruz, mañana regreso a Puerto Vallarta después de una travesía que me llevó hasta Villahermosa, Tabasco, tocando como puntos intermedios Córdoba, el Puerto de Veracruz y Catemaco. Acá no conozco nada, no estoy empapado de los problemas habituales de vivir en cierto lugar: no conozco el nombre del presidente municipal, no sé si se cometen muchos robos o si hay alguna calle que necesite asfaltarse. ¡Qué tranquilidad ser turista!

Yo nací en el sur del país, soy porteño de Coatzacoalcos; sin embargo, a los 5 años me fui a vivir a Puerto Vallarta y desde ese momento pocas veces tuve la oportunidad de regresar. Apenas volví en el 2001 y una vez más hace un poco más de 2 años. Quizá esa sea la razón de que sienta algo especial cuando visito Veracruz.

Cuando, llegué al Puerto de Veracruz casi sentí que la ciudad me cantaba “Vos sabés, cómo te esperaba, cuánto te deseaba, no, si vos sabés” De verdad que hay un clic entre este Estado y yo. He recorrido 1, 758 kilómetros grandiosos. Ha habido de todo: viaje de mochilero en la caja de una camioneta, viajes en autobús, tiendas de campaña, hoteles decentes con televisión de cable y agua caliente, hoteles con una cama y una ventana nomás, personas extrañas y simpáticas y algunos hijos de puta. En general, todo bien.

Coatzacoalcos también me recibe bien. Aquí están muchos de mis mejores recuerdos de la infancia. Mucha familia. Quizá esta ciudad, sin saberlo, sea la razón de que me guste escribir. Siempre la he tenido en mi mente y la he revivido en palabras cientos de veces. Hay una canción que cuando estoy en Vallarta siempre me hace sentir bien, pero acá me triplica las emociones. “Yo adivino el parpadeo de las luces que a lo lejos van marcando mi retorno. Son las mismas que alumbraron con su pálido reflejo hondas horas de dolor. Y aunque no quise el regreso, siempre se vuelve al primer amor”. La vieja calle donde el eco dijo: “tuya es su vida, tuyo es su querer”, bajo el burlón mirar de las estrellas que con indiferencia hoy me ven volver”.

Después les estaré contando todas las anécdotas, que son muchísimas y valen al menos un post cada una.

Minutas:

-Enorme joya. Aprendan.

-Rythme, la mélodie et le temps...

aaaaaaaash!

2010-01-08T18:50:00.011-06:00

El 2010, con motivo de un armado Bicentenario, parecía momento justo para discutir un gran problema de México: la xenofobia. Como sociedad ya era buen momento de afrontar ese gran problema que nos llena de un chauvinismo mediocre. Además, la doble moral de nuestro nacionalismo -parodia ridícula del socialismo- nos impide avanzar como sociedad, si es que somos una sociedad. Ah, y ya es insostenible.

No obstante, nuestro país -tan lleno de pendientes- nos recuerda que (los mexicanos) no somos una sociedad que razone sus problemas o se ría de sí misma o comparta una sonrisa con otras culturas. Todo nos indigna. Y bueno, entre los pendientes, suena la homofobia que yo creí habíamos superado. Si somos bien machos. Chingado.

Minutas:

-Yo si me acuerdo de El Calabozo, era bien divertido.

-En mis tiempos no había twitteros.

-Provecho. Clic aquí.

-La generación del 94 para acá comparte el gusto por el reggaeton, la apatía, la falta de ideologías y la intolerancia, por mencionar algo.

Corte de caja

2009-12-30T13:03:00.008-06:00

También este
mínimo
caracol casi inmóvil participa
en la danza del mundo.
Andrés Sánchez Robayna

Si leyeron "Marcador en ceros", ya saben de qué se trata. Estudio Contaduría Pública -¿ya lo había mencionado?- y el lugar común que titula este post queda muy ad hoc. Dirán que también quedaba auditoría pero eso es un examén más exhaustivo, más de una biografía que de un fin de año. Los recuentos de fin de año son como las antologías, no está todo lo que "debería estar" pero siempre está lo que resultó imprescindible.

Este 2009 -que por fin termina- fue terrible para mí. El peor que recuerde y, seguramente, de los peores que vendrán en la vida. Porque sé que en la vida pueden presentarse igual años más aciagos. Lo importante es aprender a vivir con ellos. También, me doy cuenta, habrá años buenos. Puedo acotarles que me gusta mucho el fin de año; me parece una especie de purificación y de recarga de energía. Mis etapas más productivas son al principio de año.

Como saben mis amigos, este año aprendí que la vida te cambia en segundos, te remueve todas las ideologías acumuladas para que jamás te vuelvas a instalar en la zona de comfort. Aunque también sucedieron cosas buenas: este año empecé a recibir una pequeña, pero valiosa, remuneración por lo que más me gusta hacer y que algunos disfrutan.

Lo siguiente son las metas. Tengo muchas. Por suerte me siento con energía y motivación para cumplirlas. Ya tengo notebook. Bueno, no una notebook de las de ahora, es una Moleskine de 192 páginas que la verdad como ayuda a escribir. Además estoy leyendo como endemoniado. Sólo hago pausas para pintar la casa. Está quedando bien. Mi cuarto cambió mucho, ya está pintado y coloqué un par de repisas que compré en Home Depot -buenas y baratas.

La parte sentimental es la más incierta. No he tenido tiempo para recapacitar sobre mi nulo sex appeal; no obstante, empiezo a creer que es una especie de maldición. Las mujeres que quiero terminan yéndose a vivir lejos de la ciudad, incluso, un par de ellas, ya han vivido fuera del país.

Disculpen si en esta ocasión no enumero mi lista de propósitos. Las paredes del baño necesitan una segunda mano de pintura. Nos seguimos leyendo en el 2010. Felices fiestas, ¡Feliz año!

Minutas:

-Con tanta prohibición a los fuegos artificiales, ¿en Veracruz, seguirán con la tradición de quemar al Viejo?

-Al parecer no soy el único que tiene bronca con eso de la latinidad.

Eso es sabor!

2009-12-29T15:54:00.005-06:00

A propósito: Fobia.

La nomenclatura de las calles

2009-12-13T16:42:00.006-06:00

Casi siempre, las calles son bautizadas por la historia oficial; sin embargo, también quedan pueblos donde se impone la metonimia de la gente local. Escribir sobre ciudades no sería lo mismo si sólo nos limitáramos a la descripción del lugar sin la buena referencia de las calles. Onomatopeya nostálgica del viajero.

La simple evocación de unas calles puede reflejar la cartografía de nuestras vidas, un vistazo a nuestra búsqueda o el recuento de los pasos. Mi vida en esta ciudad comenzó en la calle Juárez, en el edificio donde vivimos un largo año. Entre las calles Agustín Rodríguez y Libertad, justo enfrente de lo que ahora es una tienda Elektra; teníamos una vida tranquila: por las tardes recorríamos el Malecón del Paseo Díaz Ordaz hasta la calle Morelos frente al Palacio Municipal.

Recuerdo que los paseos acababan en el Parque Juárez, donde ahora hay un horrible estacionamiento; como pocos niños vivían cerca, las horas del parque las compartía con los hijos de los indígenas que vendían artesanías y los niños grngos que también detenían su paseo. El Centro de Vallarta era mi casa.

Muchos años después recorrería las mismas calles; seducido por el perfume de la adolescencia. Empezaba a conocer las claroscuros de la vida: mi abuela acabada de morir y conocí el primer amor. Vivía muy lejos de la calle Juárez; ahora mi casa estaba en la colonia Coapinole en España 182, para ser precisos. Eran los comienzos del 2001, en lugar de dormir la acostumbrada siesta de la secundaria, salía a vagabundear por el Centro.

Cruzaba el puente colgante de la calle Constitución, donde para estupefacción de los gringos, hacía temblar las tablas con cada brinco, para entrar a la isla del Río Cuale. A veces iba a mis clases de guitarra, en otras sólo iba a entretenerme viendo a las chavas del grupo de teatro. Después me iba por la Insurgentes –la calle del extinto Cine Bahía- y emprendía el recorrido por la Matamoros hasta llegar al cruce con Corona: mi cita puntual con el mirador. En esa esquina está una de las mejores vistas que se pueden encontrar.

Así eran mis recorridos en la época que vagabundeaba. Ahora lo sé: caminar también es buscar respuestas. Fuera del romanticismo y las nostalgias debo acotar que me sorprende mucho que ahora se pueda ver desde cualquier lugar del mundo (con una conexión decente de Internet) vistas de 360 grados de todas las calles de Puerto Vallarta. No deja de sorprenderme.

Minutas:

-Quizá el próximo año inicie con una buena sorpresa, estén al pendiente.

-Hablando de calles. Clic aquí.

-El gag de la bola en la ingle mejoró.

Estampas deportivas

2009-11-22T23:48:00.007-06:00

La justicia poética y la justicia deportiva no tienen por qué parecerse, según mi percepción. Que un equipo de tercera división derrote al puntero de la primera división es un guarismo de probabilidad. El siguiente domingo nada quedará. La historia de David contra Goliat -fastidioso lugar común- al final será estadística en los diarios deportivos.

Si existe un deporte injusto no dudo que sea el box. Meses de entrenamiento que pueden ser nada si caes por nocaut en un round. Continuas defensas del título que pueden ser olvidadas cuando el retador se impone. Que alguien, en medio de la euforia, se tome el tiempo para respetar a su rival y decirle ¡You´re still my idol!, es, sin duda, el mejor ejemplo de humildad deportiva.

El fútbol tiene raíces exiguas en la literatura mexicana; resulta un tema incómodo para los autores y editores mexicanos -por tácito consentimiento- el fútbol está relegado a los suplementos deportivos. No me extraña que se escriba poco de este tema, en México nos causa timidez hablar del poder: el sexo y la religión tampoco están en el debate nacional.

Siempre he creído que México nunca estuvo tan cerca de ganar un Mundial como lo estuvo en Francia 98. Me baso en una sensación inefable que me persigue desde el día que Alemania derrotó a México. Casi nunca puedo explicar mi argumento –ahora no es la excepción- sólo puedo espetar que nunca he sentido a una selección de fútbol tan mexicana, nunca he gritado tanto un gol como el que hizo el paisano Luis Hernández. Desde ese partido en Montpellier me acompaña una agradable nostalgia.

Los curlers canadienses aseguran -con el mismo tono que usan los primer mundistas para declarar que abolieron una costumbre de país sub desasarrollado- que el curling es un deporte anti-discriminatorio. Lo pueden jugar mujeres y hombres en ligas separadas o equipos mixtos. Ancianos y amas de casa pueden participar en este deporte olímpico, apenas esforzándose físicamente.

Según los mismos curlers es un deporte con estrategias tan complejas que ha sido llamado “ajedrez sobre hielo”. El curling -comparación obligada- es similar a la rayuela mexicana; la versión sofisticada que juegan los canadienses y europeos también conserva el placer de desplazar al rival.

Minutas:

-Regalito: clic aquí.

Pueden palmear discretamente

2009-11-09T00:31:00.003-06:00

No sé si ya sea un lugar común pero de verdad se ha desvirtuado el mérito de ver nuestro nombre impreso en algún medio. Quizá sea la prontitud que exigen los medios o el desinterés que se multiplica, pero que algo tuyo sea publicado no es un logro menor. Como ya les había dicho en algunos otros posts, escribo en una publicación local y desde hace un año (recién cumplido) tengo la satisfacción de ver mi nombre en negritas y en más de tres mil ejemplares.

Soy un creyente de los “golpes de suerte”, no tanto de sacarse la lotería o de generar espontáneamente una idea, en otras palabras creo en toparse con las personas precisas en el momento adecuado. Uno de esos golpes de suerte, además de horas de trabajo, me ha dado la satisfacción escribir y ser publicado. Pues bien, hoy conmemoro ese pequeño gran gusto recordándolo. Tengo una facilidad para escribir que he ido domando con disciplina; sin embargo, reconozco mi medianía. Escribir, como otros oficios, es puro trabajo.

Minutas:

-Hay un excelente mural que cada que lo veo me sacude como un relámpago. Se merece muchas menciones, por ahora sólo me entero que es de un tal Chase.

-Los mexicanos tenemos petróleo en la sangre. Jamás pondríamos a debate la generación de nuevas alternativas energéticas sobre nuestro ya cansado dilema de privatizar o no a PEMEX

-Además de Atar a la rata, también escribo aquí y acá.

- Peccata minuta. Este mes cumplo años.

-Vine y vi. No he vencido aún.

Memorándum

2009-10-05T16:07:00.013-05:00

-Cuando escuchas en un mismo día a seis personas diferentes y, sobre todo, desconocidas exclamar "Así es la vida", quiere decir que vives en un pésimo país o una horrible ciudad.

-Creo que la razón de que fracasara como poeta -aún sin intentar serlo- está en nunca haber comprendido la jerigonza de la pubertad.

-Y me gustan las palabras, me gusta oírlas, escuchar su eco, su significado. A quien le suceda lo mismo me entenderá; es inefable lo que puede provocar, por ejemplo, la constante repetición de la palabra enraizar. Ese ha sido el gran tema de mi vida, las raíces.

-Siguen sucediendo cosas buenas. Mira.

Lo que me gustaría ser, si no fuera yo... II

2009-09-17T08:21:00.006-05:00

Creo que para conocer el tipo de sociedad que vive en determinado lugar basta con asomarse a un quiosco de cualquier plaza pública y ojear los titulares de sus diarios; por ejemplo, si uno mira los diarios españoles de la costa cercana a Gibraltar, nos podremos enterar que algunos inmigrantes africanos murieron al intentar cruzar el feroz mar Mediterráneo. Por respeto, o por falta de pericia de los reporteros gráficos, rara vez se acompaña la nota con imágenes de cuerpos flotando; aunque puede ser que ya estén en el fondo del mar.

En cambio, si uno se detiene a revisar qué dicen los encabezados de Puerto Vallarta -ciudad donde vivo-, seguramente nos enteraremos que "Detienen al Chicarcas por robo". Eso en el mejor de los casos porque podría suceder que nos topemos con una portada donde la fotografía principal es la escena del crimen de un asesinato; imágenes que seguramente harían dudar al editor del Alarma, sin ningún respeto, la cámara captura los rostros de las víctimas. No intento demostrar que a los vallartenses les encanta la nota roja pero, si se ojea cualquier puesto de periódicos de por acá, esos serían los titulares que predominarían. A doble espacio, por supuesto.

Y es que hay pocos diarios en Vallarta; apenas cuento cuatro y dos de ellos inundan sus páginas con notas policiacas. Los otros dos se debaten en la ignominía de la política local y el outsourcing de las agencias informativas. De los cuatro, sólo uno tiene suplemento cultural -si así le podemos llamar al único espacio en la prensa que no habla de política, espectáculos, sociales o deportes. Resulta raro que ese único espacio de letras rebeldes, que a veces es rodeado de esas reseñas-publicidad de restaurantes, se llame "Isla de palabras". No podría existir mejor nombre para la sección.

Aunque bueno, la desaparición de los suplementos culturales es un reflejo de la prensa nacional y eso es lo que realmente me duele. Adiós a mi sueño de vivir como intelectual: despertando a las 12 del día, en trusa y chancletas, y aprovechando la tarde para escribir un cuento. Ahora ya no se puede. El espacio de los escritores fue desplazado por las "notas para abrir boca", sí, esas que sorprenden al lector diciéndole que una mujer de 107 años busca marido o que un grupo de gente rompre un record. Es raro, aquellos que antes leían cuentos o crónicas mientras tomaban su Nesquick, ahora pueden vivir sin esa dosis de "ficción". Como sucedió en otras industrias, los escritores -o los que pretendíamos serlo- tendremos que aprender otro oficio. Injusta suerte la que me toca.

Pienso en otros oficios: controlador aéreo, muralista, contador. No lo puedo negar me falta pericia. Trato de buscarle el lado bueno a que se esfume mi oportunidad de "vivir de escribir"; hay un proverbio que dice "Ten cuidado con lo que deseas que pude convertirse en realidad", no sé, puede ser cierto. Hoy me deprimo frente a un puesto de periódicos: ya no tengo a dónde ir; adiós a mi imagen de intelectual. Y eso que acababa de comprar un gato.

Minutas:

-Hablando de naufragios.

-Hay un verso de Octavio Paz que por fin puedo entender y me resulta doloroso: "-¿la vida, cuándo fue de veras nuestra".

Las pobres citas

2009-08-09T21:19:00.009-05:00

Lo que recitas en tu plagio es mío, Fidentino. Pero
dicho tan mal que hasta parece tuyo.
Catulo.

No sé si a ustedes les suceda pero a mí me desconcierta el abaratamiento de la cita. Sí, aquel recurso que se tenía debajo de la manga para ganar una discusión o apuntalar una idea. Quizá ha sido tan gradual el debilitamiento de este recurso que no nos dimos cuenta cuándo perdió peso y se convirtió en caracteres de un calendario desprendible o en un adorno al inicio del texto.

Ya se habrán dado cuenta que en este blog me gusta citar -si no son lectores frecuentes se darán cuenta muy rápido- como una forma de honrar a los que me robaron una idea antes de que se me ocurriera. Y para mí no es fácil hacerlo porque tengo muy mala memoria, muchas veces no recuerdo quién dijo tales o cuáles palabras que me abrieron a otras ideas, así que, cuando puedo, me gusta dejar una prueba a la memoria.

Justo ahora quiero compartirles unas palabras que leo de Enrique Vila-Matas: “Sí, es verdad. Escribimos siempre después de otros. Y a mí no me causa problema recordar frecuentemente esa evidencia. Es más, me gusta hacerlo, porque en mí anida un declarado deseo de no ser únicamente yo mismo, sino también ser descaradamente otros”. A mí las citas me sirven para demostrar que somos unos perseguidores; vamos tras las palabras de alguien más, a veces, sin darnos cuenta.

La descontextualización, o el abaratamiento del que les hablaba en un principio, no sólo para en las páginas que se dedican a recopilar frases sino que también vive en el poco interés con que se utilizan. La cita es una forma de reescribir las voces; y en suma, nos ayuda a ser otros. Por eso veo como algo inútil la constante búsqueda de las “frases del día”.

El gran paso de la humanidad

2009-07-22T20:44:00.002-05:00

El domingo no se deja escribir

2009-07-19T15:32:00.005-05:00

Domingo por la mañana, hace un mes que no posteo nada -o debo decir posteo nada, para los lectores más exigentes. Escuché alguna vez que para ser un buen escritor se debe tener integrado un gran detector de estiércol. Sí, saber en el momento preciso qué idea desarrollar y cuál descartar inmediatamente. Dudo si lo tengo. Lo que es cierto es que he dejado de postear tan seguido como lo hacía antes. Antes de que mis escasos lectores apresuren alguna elucubración, les comento que esta etapa de pocas entradas no es causada por un bache de ideas; por el contrario, estoy en un momento muy productivo.

Mentalmente he estado trabajando mi gran idea, ustedes saben, ese momento en que el germen salta para convertirse en la obsesión del escritor: la isla desierta de Defoe, la ballena de Melville, incluso, ay, la ceguera de Saramago. Claro, no me comparo con ellos, hay abismos que no se cruzan con un simple brinco. Y mientras, aguardo con paciencia porque este trabajo es de eso, paciencia.

Quiero postear algo pero parece como si hubiera olvidado el oficio del blogger, ¿qué hago?, ¿por dónde empiezo? Bueno podría contar algo que me sucedió el martes pasado, me doy cuenta que ya soy un vallartense: soy un peatón vacuno. Por no cruzar con atención casi muero atropellado. Creo que la forma en qué morimos revela quiénes fuimos en vida. Por ejemplo, los ricos casi siempre mueren por enfermedades incurables del corazón; en cambio, los pobres mueren por enfermedades vergonzosamente curables desde hace siglos, como malaria, sarampión o cólera. Hablando de cólera y vergüenza, qué tal la muerte del doctor Juvenal Urbino, protagonista del pasquín romántico de García Márquez, él murió al resbalar de una escalera, al parecer, la gente buena tiene muertes por resbalones en escalera o tinas, tal como le sucedió a mi bisabuela el día de su cumpleaños. Aunque las excepciones confirman la regla.Pues bien, qué diría de mí si hubiese muerto bajo las llantas de un Ford Fiesta. No lo sé. No es un final muy digno.

Están pasando una película de Meg Ryan, qué mujer tan hermosa. La primera escena es muy buena, hay un tipo que intenta conquistarla, pobrecito. Es la situación más embarazosa. Pero no Meg, por ahora no puedo ver tu película. Lo siento. Intento postear. ¿En qué estaba? Ah, sí. Veo el Messenger, no se conecta mi carnal, el buen Betún. Siempre me llegan buenas ideas cuando platicamos. Nos separan 10, 000 kilómetros de distancia, o los que sean de aquí a Buenos Aires. Alguna vez me comentó que de niño vivió en Coatzacoalcos, creo recordar que en una ocasión jugamos juntos y nos picaron las mismas hormigas, de esas rojas que nada más se ven allá. Aunque puede ser cierto, no hay referencias que nos reúnan en la misma caja de arena de aquel parque. Nuestros padres no ayudan a la memoria. Ahora me viene a la mente esa anécdota de Enrique Vila-Matas sobre Antonio Tabucchi.

Y bueno, no sé qué postear, creo que esa entrada no va a ningún lado. Este domingo no me muestra el camino. No quiero escribir sobre noticias nacionales. Todo es desgracia. Chingado, para qué lo recordé, este país se desmorona. Por suerte hay algunos videos que siempre me reaniman y me devuelven una sonrisa; también me gustan los videos de monos, especialmente si traen sombrero mexicano, jaja, son tan divertidos. Busco en vano, no hay. Me extrañan las políticas de YouTube, no hay videos de animales en circos pero sí de “Funny Monkey Bussines” Raro mundo.

¿En qué iba? Este post no se deja escribir. Escudriño entre las minutas del blog a ver si alguna se deja “escribir”. Caray, no se me ocurre nada. Qué domingo tan caluroso, así es el clima en Puerto Vallarta. Ya son las tres y media de la tarde, desperdicié medio domingo. Debo postear algo. Hay un cesto lleno de ropa sucia, creo que tendré que lavar. Me pregunto si los escritores lavarán ropa o ¿cómo lavará ropa un escritor? Puede ser un buen tema de entrada, ¿no? Bueno, no.

Minutas

-El video de Hip Hip from México celebra el post número 50 de este blog, gracias por tantas felicitaciones, olvidadizos lectores.

-Hago las paces con los fetichistas del Discovery Channel.

-Recomiendo ver el partido de México contra Haití, es una escala de sentimientos: risa, angustia, vergüenza, frustración y de nuevo risa.

-Saludos Tlaquepaque

Hip Hip from México

2009-06-29T18:43:00.005-05:00

Contra lo inédito

2009-06-25T13:52:00.007-05:00

Juan Rulfo escribió mucho, muchísimo. Aunque "Pedro Páramo", el "Llano en llamas" ,y uno que otro guión de película, conforman las únicas obras publicadas, mientras vivía, del autor. Sin duda, entre sus bártulos, yacían infinidad de textos; al igual que los icebergs: lo publicado es apenas la punta de una gran montaña de textos.Algunos críticos idiotas lo juzgaban por no publicar más, le preguntaban si se había aterrorizado por el éxito de sus libros; algunos imbéciles especulaban si ya no "podía" escribir. Él, sólo atinaba a responder que sí escribía, incluso les decía que escribía más que antes, pero que ya no publicaba y no pensaba publicar más.Juan Rulfo es el escritor que más admiro, y siempre he creído que el logró la página perfecta: el más grande anhelo de los escritores. Y lo recuerdo con tanto cariño que aún lo sigo releyendo con frecuencia.

Discurro en esta anécdota para hablar de otro escritor que admiro: Julio Cortázar. A veinticinco años de su muerte, me entero que alguien se atreve a publicar algunos textos inéditos del argentino. El libro se llama "Papeles inesperados" y según los mercenarios que los publican es "una curiosidad deslumbrante". Desgraciadamente, hay mucha gente que espera con ansias este tipo de libros "inéditos", llenos de textos que les digan "algo más". Yo no. Yo los aborrezco. No quiero verlos, ni me gustaría saber que existen. Y si hoy hablo de uno es porque creo que ya es hora que alguien levante la voz y comience a señalarlos.

Es tiempo de que los "lectores" respeten a los escritores, y la mejor forma de hacerlo es leyendo sólo lo que ellos quieren compartirnos. Me repugna encontrar a esa clase de lectores que buscan "algo más" que torpemente imaginan que podrán encontrar un mensaje, una señal, una idea. Pues no, para mí eso es profanar una tumba. Entiéndanlo bien, un escritor que se respete querrá como última voluntad que al morir también sean enterrados sus textos. No necesito explicar el por qué. Es cuestión honor.

Yo no quiero saber si García Márquez escribía mejor cuando era joven; o si Vargas Llosa mandaba cartas idílicas con aforismos adolescentes; ni me tranquilizaría saber que Paz tuviera otros textos con los cuales pudiera ganarse un Nobel post-morten. No. Yo los respeto.

A continuación les presento una reseña que escribí para la Gaceta CUCosta y que apareció publicada en su edición de febrero. No acostumbro a publicar en este blog textos que hago en otros lados, pero esta es mi idea de respeto. Y no andar urgando en los cajones ajenos. Ah, y no mantengo herederos perezosos.

Un tal Julio…

“Hay libros que por sí solos son excelentes pero si llegan a encontrar al lector en el momento adecuado entonces se vuelven mágicos”

En un tren que atravesaba Europa, solidarios en su miedo a volar, viajaban tres jóvenes escritores, eran Carlos Fuentes, Gabriel García Márquez y Julio Cortázar. Los tres iniciaron el Boom de la literatura latinoamericana.

Décadas después, Fuentes y García Márquez inaugurarían la Cátedra Julio Cortázar en honor a su gran amigo; a manera de homenaje permanente.

“Ahora, en Guadalajara, donde hemos instituido la Cátedra Julio Cortázar, García Márquez y yo queremos que el Gran Cronopio compruebe, como lo dijo entonces Gabo, que su muerte fue sólo una invención increíble de los periódicos y que el escritor que nos enseñó a ver nuestra civilización, a decirla y a vivirla, está aquí hoy, invisible sólo para los que no tienen fe en los Cronopios. Deseamos que esta Cátedra refleje los intereses de Julio -literatura, arte, sociedad, política-, que sirva de estímulo a la espléndida juventud universitaria a la que va dirigida, y a la que ahora convocamos”

Coincidimos con las palabras de Carlos Fuentes, los que creemos en el mundo cortazariano no estamos seguros de que esté muerto, ha sido una gran broma del obituario en aquél 12 de febrero de 1984. Nunca se ha ido. En realidad, ronda entre nosotros esperando a que nos comuniquemos con él pero es tan grande nuestra torpeza que aún no lo logramos; como antes no sabíamos que los gatos son teléfonos.

Cualquier tipo de elogio sale sobrando, a estas alturas; resultaría inútil pretender homenajear a Cortázar haciendo un recuento de su obra, que es muy vasta. Sé que los asiduos seguidores de Julio estarán de acuerdo en que omita esa información que, el lector algo enterado tiene la obligación moral de saltar y, sólo sería complemento para otro tipo de lector. Una forma mejor de homenaje es recomendarlo a nuevos lectores, que es lo que ahora procuro hacer, aunque limitado de espacio, con una de sus mejores obras.

Con Rayuela, una anti-novela que logró transformar la literatura, que fue una gran sacudida surrealista. Hay libros que por sí solos son excelentes pero si llegan a encontrar al lector en el momento adecuado entonces se vuelven mágicos, por ejemplo: “El origen de la vida” de Alexander Ivánovich Oparin, ha sido gran detonador en muchos biólogos que han decidido elegir tal profesión a partir de esa lectura. Creo no equivocarme si digo que Rayuela se trata de un libro para los jóvenes principalmente, por retratar la libertad, el hastío de la costumbre; donde Horacio Oliveira encarna un héroe o anti-héroe en la usanza de Cortázar, acostumbrados a ser perseguidores (El perseguidor, 1967). Lo acompañamos en su búsqueda, en su navegar por ríos metafísicos; sus problemas con La Maga, las discadas con los del Club, los libros de Morelli, la repatriación.

A(r)mar el cielo

Al publicar “Rayuela”, resultaba extraño para el lector un libro que incluía un tablero de lectura. Pero la innovación que pretendía Julio Cortázar no terminaba, pretendía ir más allá: abría una pluralidad de lecturas. Si decide leer de manera tradicional, el libro terminaría en el capítulo 56 que abarca “Del lado de allá” y “Del lado de acá”; si decide utilizar el tablero iniciará en el capítulo 73, aunque el autor explica que puede prescindir de esos textos sin sentir “remordimientos”, alternando los capítulos “De otros lados” con los convencionales, y terminando con un ping-pong infinito entre el capítulo 58 y 131.

Cortázar quería “Intentar un texto que no agarre al lector pero que lo vuelva obligadamente cómplice al murmurarle, por debajo del desarrollo convencional, otros rumbos más esotéricos. Escritura demótica para el lector-hembra (que por lo demás no pasará de las primeras páginas, rudamente perdido y escandalizado, maldiciendo lo que le costó el libro), con un vago reverso de escritura hierática” Capítulo 79, notas de Morelli.

Acuñar el término de “lector-hembra” le valió algunos críticas por supuesta misoginia; aunque Cortázar buscaba referirse al lector pasivo, al que sólo busca lo anecdótico con todo el tradicionalismo del lenguaje. También, en su momento, se criticó su obra por considerar que incluía textos que debían ir al margen de la obra. Sin embargo, Cortázar deseaba una novela que incluyera “todo”. Y lo logró.

Cortázar, gran amante del Jazz, consiguió representar la vida libre de París

Sin embargo, aunque no aceptemos que sus restos descansan en el cementerio Montparnasse desde el 14 de febrero de 1984, su memoria sigue viva en las manías de Lucas, la búsqueda de Horacio Oliveira o la interminable historia de Morelli, sus alter ego.

Juan José Mérida Cruz.

En recuerdo del XXV Aniversario del último gran viaje de Julio Cortázar.

Minutas:

-En realidad, los mexicanos reímos poco.

-Terminé de leer el libro de Pierre Charpenne, dos conclusiones: este país siempre ha sido un desastre y, si quieres colonizar un territorio, no traigas intelectuales (franceses).

- "Yo entresueño, buzo de lavabos"

“No cierran por orgullo”

2009-06-07T20:04:00.010-05:00

Lo repito. De los pocos lugares que he podido conocer, o fugazmente vivir, considero a Puerto Vallarta la tierra más bonita. De verdad que este lugar es privilegiado en cuanto a belleza natural. Aquí se vive tranquilo, sin muchas preocupaciones. Por algo se autodenominaba “La ciudad más amigable del mundo” (sic.), compitiéndole el título a otros centros turísticos como Río de Janeiro, San José y Madrid. No huelga decir que mis mejores amigos los he hecho en esta tierra. Sin embargo, hoy tengo que poner el dedo en la llaga; lo digo sin encono y en tono calmado, este paradisíaco puerto, quizá por tanto calor, provoca una apatía en sus habitantes al grado de ser la indiferencia el mayor defecto de los vallartenses. Saben que su ciudad es hermosa, pero ese no es un logro de los valalrtenses sino de la naturaleza.

Por obvias razones, el turismo es tema inalienable a Puerto Vallarta, no obstante, este sector había venido inflando tanto este destino turístico que hoy se lleva entre las patas a sus crédulos pobladores. Abatidos por la pobre economía. Antes de que alguien se apresure a refutar con que la crisis turística es debido a la Influenza A, el narcotráfico, o cualquier otra falta de apoyo del gobierno, les pido me den tiempo, dejemos a un lado la soberbia y analicemos de forma tranquila.
Quienes me conocen saben que no hablaría de turismo, para empezar no soy experto, entre otras razones, porque me aburren los lugares comunes, y el turismo es eso, un lugar común. Aunque en anteriores ocasiones había criticado las imprecisiones históricas de este puerto o, ¡caray!, el apropiamiento cultural para venderlo al turista ingenuo (un galeón español que ofrece espectáculo pirata, unos voladores de Papantla sobre el malecón, o unas supuestas pirámides prehispánicas), no lo señalaba por molestia sino por querer corregir errores que impiden crear una verdadera identidad para el vallartense. Que conste que tampoco me molesta el exceso de mercancías chinas que copan los puestos y mercados “artesanales”.

Así pues, si hoy hablo del turismo en Vallarta, es porque este tiempo de crisis es el momento indicado para replantearnos el manejo que le estamos dando al principal motor de la economía en la región. Mi percepción es que se ha ido inflando este destino, tanto que hoy le impide competir con destinos emergentes o simplemente no logra consolidarse. Vamos, me refiero a que en Puerto Vallarta sólo se dio prioridad al sol y la playa – muy bonitos, no lo niego- y se descuidó el diversificar la oferta para el turista. También, durante mucho tiempo, se descuidó al turismo nacional. Priorizando las visitas de gringos de clase media o jubilados. En la última temporada alta (Semana Santa) antes del declive, los restauranteros, hoteleros, vendedores y todo el gremio turístico, renegaban a más no poder del turista nacional, echaban pestes: “no deja propinas”, “pide muchas atenciones” (sic.), “no es de alto nivel”, “provocan suciedad” Son estos mismos comentarios los que contradicen a los turisteros que hoy ruegan tener visitantes y lanzan una campaña para atraer al turismo nacional –sí, ese mismo que desdeñaban-.

De poco le sirve a Puerto Vallarta jactarse de ser el “segundo destino más importante” del país si no puede demostrarlo, actualmente los demás destinos turísticos diversificaron su oferta y se especializaron al grado de desplazar este puerto. Hoy Playa del Carmen tiene uno de los mejores festivales de jazz, consolidado internacionalmente; Acapulco mantiene sus festivales culturales; las playas de Oaxaca se posicionan como el mejor destino para los turistas europeos; Chiapas está empezando a explotar sus destinos: y ni se diga Cancún, se promociona solo.

Voy a cerrar con unas declaraciones de Alberto Pérez González, presidente de la Canirac, que resumen mucho de lo que intento explicarles. Primero comenta que “desafortunadamente poco puede hacer una Cámara (de turismo) cuando la economía de una ciudad está caída” Y después confiesa que “si algunos establecimientos no han cerrado es por puro orgullo”. Más adelante reconoce que deben recapacitar y ver si efectivamente los precios que cobraban “eran reales o nos acostumbramos a irlos subiendo poco a poquito” En términos generales, me gustaron las declaraciones de este señor, por fin alguien empieza a reconocer la soberbia con que se conducía este centro turístico. Lo único que le falló fue declarar que Puerto Vallarta debería ser reconocido internacionalmente como de “alta gastronomía”. Pues no, en Vallarta podrá haber restaurantes lujosos –y carísimos- pero eso no lo coloca como alta gastronomía; no produce algo original. Dudo que un turista europeo quiera viajar 12,000 kilómetros para entrar a un restaurante de comida francesa, o que un sudamericano venga a un pueblo del pacífico a probar cortes de carne “argentinos”.
Es hora de replantearse los errores y crearse una identidad como destino. A mi parecer, ese es el primer asunto que nos debe ocupar. O podemos seguir igual y sólo hacer un concierto.

**Días después de escribir este post, apareció una entrevista en un diario local, que viene a redondear algo de lo que intento señalar.

Minutas:

-No soy bueno en el Microdancing

-¿Para cuándo el Nobel a Vargas Llosa?

-No ayuda a sentirse único el enterarse de que existen otros tres sujetos con el mismo nombre: uno en Guatemala y los otros en España.

Estampas animales

2009-06-03T23:52:00.007-05:00

Los alemanes son reconocidos por su gran disciplina, o también, según recuerdos de otras personas, en especial judíos, por el vergonzoso holocausto. Hace nueve años un hombre saltó la cerca que protegía la jaula a cielo abierto de los osos polares, tal vez intentaba suicidarse. En diciembre pasado, dos días antes de Noche Buena, un hombre llegó al mismo zoológico y se detuvo a ver a los mismos animales, los observó detenidamente y, ignorando el letrero de ¡Achtung Lebensgefahr! Se lanzó al mismo lugar que su compatriota. Los guardias intentaron rescatarlo sin mucho éxito. El tipo no quería salir de la jaula. Cuando por fin lograron sacarlo, incólume por cierto, declaró que se sentía solo y pensaba que el oso estaba en la misma situación. No hace más de un mes que una mujer también se arrojó en el mismo zoológico, en Berlín, a la misma zanja de los osos polares. Fue rescatada, no sin algunos rasguños. Al parecer farfulló un débil auf wiedersehen antes de lanzarse. Estoy empezando a creer que en Alemania ronda una desesperante soledad.

Supongo que el palenque es uno de los grandes espectáculos inventados por el hombre; pese a las contrarias opiniones de algunos ambientalistas. El gallo de pelea es el animal más parecido al hombre, entre aleteo y aleteo, lucha hasta derrotar al rival; no obstante con batir al contrincante, puede seguir picoteando al perdedor aún después de yacer inerte. Quizá por el simple placer de hacerlo, supongo.
En una ocasión, un gallo ganador quedó terriblemente herido, el ojo izquierdo le había sido casi arrancado y pendía solo del nervio óptico, su criador en buen gesto le cortó el órgano colgante mientras el gallo se mantenía estoico: no mostró rastro de dolor. A la mañana siguiente, en el corral, persiguió algunas gallinas logrando “pisar” a todas. Quizá haya gente que vea este acto sexual como una flagrante violación a la gallina. Pobrecita. Inocente gallo.

Minutas:

- Cuando se empieza a agarrar cierta técnica es hora de decir adiós

- Dentista. “¿Un doctor para los dientes? ¿Qué sigue, un abogado para el cabello?”: Nelson.

Suerte, carnal

2009-05-21T22:29:00.003-05:00

Discúlpame Carnal. No tengo mucho que decir. Lamento no haber ido a despedirte, no tengo justificación. En estos momentos debes estar instalándote. Ánimo, en un mes nos vemos.
Te dejo una vaca para el asado.

Minutas:

- Una mala tarde la tiene cualquiera

- ¿Cuántos economistas se necesitan para cambiar un foco? Ninguno. El foco no necesita ser cambiado y en caso contrario la fuerza del mercado se encargaría

Librerías borrachas de sol

2009-05-14T22:25:00.007-05:00

Puerto Vallarta es la ciudad más bonita de todas las que he podido visitar. Es todo. Perdónenme que sea tan brusco pero así es. No he visto otra ciudad protegida por bellas montañas -Sierra Madre-, ni he visto una bahía con atardeceres tan espectaculares. Y su mayor virtud, la belleza física, es la que ahorca a sus habitantes. Bueno, seré más preciso, sólo nos asfixia a algunos. No me gusta la contemplación, es aburrida. Y, Puerto Vallarta, gracias a la complacencia de los originarios vallartenses y los turistas gringos, no sale de su papel pintoresco y folclórico.

Voy al grano de esta entrada: durante mucho tiempo padecí el aburrimiento de no encontrar una buena librería; apenas y había un par de librerías en las que se podía husmear algo bueno. En una me gustaba pasar la tarde buscando libros, tienen aire acondicionado, pero la estancia resulta desagradable cuando hay que pagar los libros: son tan caros que no dudaría me estén cobrando el aire y la música de ambiente. Dejé de ir a esa librería un poco por el costo de los libros, si bien es cierto que hay literatura que con nada se paga, como los grandes clásicos, mi situación económica no da para más. Y tampoco quiero mantener herederos perezosos, en el caso de autores muertos. Además me comenzaba a molestar el acento de inmigrante y la mirada desconfiada del vendedor, ni que les fuera a robar.

Curiosamente y no es mentira mía, la otra librería esta a una cuadra de distancia en la misma calle, si me apuran les diría que comprende la zona intelectual del puerto. Este local está más surtido que el primero, de vez en cuando se puede encontrar una que otra joyita, y el best-seller y la autoayuda están distantes de los buenos libros. Pero ya no voy más, un día hubo un incidente. Como este local no tiene puertas de vidrio, los libros se mantienen envueltos en un fino plástico. Le quité el plástico a un par y los ojeé durante largo rato pero no me convencieron. Cuando salía, el vendedor me preguntó por qué los había abierto si no los iba a comprar. Indignado le respondí que los hombres no compramos libros basándonos en una sinopsis de contratapa. En tono más hierático le dije que por lo menos tenemos que leer el prólogo para decidir. Eso marcó el inicio de una atención hostil hacia mí, y terminó por alejarme de ese establecimiento. ¡Qué delicados!

La verdad que las otras librerías no valen la pena mencionarlas, la mayoría sólo tiene material académico y son más bien tiendas de revistas. Ah, se me olvidaba, hay una de un gringo que vende libros usados: todos están en inglés, lástima.
Mi frustración por no encontrar una buena librería me ha llevado a preguntarle a los vallartenses –no los vallartenses que nos criamos aquí sino a los vallartenses que se dicen nacidos aquí- ¿cómo le hacen para sobrevivir sin hallar buenos libros? Casi siempre me responden que no se necesitan, Puerto Vallarta es un centro turístico, me dicen, nadie quiere leer libros pudiendo disfrutar de todas estas bellezas, aquí te puedes divertir como en ningún otro lado. Si esto fuera cierto, los magníficos escritores catalanes ni existirían. Están en un centro turístico, ¿no?

Pero por fin he encontrado una solución. Hallé una librería on line dependiente de CONACULTA, está excelente, tiene una amplía colección y los precios están baratísimos. Ordené un par de libros y me los trajeron a la puerta de mi casa por $195 pesos. Pedí “Mi viaje a México o el colono del Coatzacoalcos” y “La estación violenta”. La única desventaja de comprar on line es que de nuevo no se pueden leer los prólogos para decidir ni se puede perder la tarde platicando con otros lectores.

Les dejo el link: http://www.educal.com.mx/

Minutas:

-Los vallartense jamás se refieren a Puerto Vallarta como puerto, siempre le llaman ciudad.

-Ningún vallartense –de los nativos, digo- ha comentado en este blog, ¿les molestará la crítica constructiva? ¿No leerán blogs?

Trabajar: cuestión del gusto

2009-05-11T15:54:00.003-05:00

Frederick Winslow Taylor padecía astenia al igual que yo; la única diferencia entre nosotros es que él era de cuerpo enclenque y yo siempre he sido gordo. Si recuerdo bien mis clases de administración del bachillerato, fue él y no Henry Fayol quien una vez dijo, en una sobremesa que lo elogiaba: “Cualquiera puede ser feliz haciendo lo que le gusta, pero pocos pueden ser felices haciendo algo que detestan” Como era de suponerse, su improvisado aforismo no halló receptores, apenas y fue recogido para rellenar libros de administración. Hasta ahora, de todos los blogs que he visto, ninguno lo presenta como la frase del día; ese honor casi siempre se reserva a escritores, luchadores sociales y políticos.
Taylor, según cuenta una anécdota, llegó un día a la fábrica donde trabajaba cuando vio a todos los obreros descansando; al parecer había un problema en alguna de las tuberías del drenaje y estaba impidiendo que siguieran las operaciones normales de la empresa. Aunque buscó varias soluciones, los obreros le decían que la única forma de solucionarlo era bajando al drenaje, lo cual ninguno quería hacer porque resultaba muy peligroso. Por fin, se decidió a bajar, arriesgando la vida. Pudo arreglar la tubería y regresó a la superficie empapado en suciedad: grasa, excremento y desperdicios.

A mi entender, el mundo necesita del equilibrio del trabajo. Gente como Taylor, que no sucumbió a la idea de abandonar su trabajo en lugar de buscar sus sueños de ser deportista, ha logrado que millones de personas no mueran de hambre. Él, uno de los padres de la administración, logró sacar provecho a la producción de lo que mueve al mundo, las empresas. A menudo me encuentro con idealistas que me invitan a unirme a grupos en Pro de no sé qué derechos o movimientos. Desde sus laptops Dell, cargadas con Windows vista, me mandan mails en contra del consumismo que, según ellos, daña al planeta.

No critico a la gente que busca entregarse al hedonismo o que anhelan ser héroes, pero no comparto la ideología; aunque soy un egoísta declarado, mi mezquindad sólo se refiere a mi búsqueda constante de respuestas y la satisfacción del conocimiento –soy un existencialista. Para mí, el mundo no necesita de héroes que un día dejen a sus familias abandonadas por ir a combatir al lado de guerrillas caribeñas o africanas, ni ayudará que me enclaustre en un monasterio comiendo especias y berros para hallar el yo interior –no confundir con el existencialismo.

El mundo necesita creer en otro tipo de héroes: los que se levantan todos los días a las cinco de la mañana para ir a trabajar, los que diariamente marcan su tarjeta con la satisfacción de que hicieron un buen trabajo, aquellos que aseguran el porvenir de sus hijos a pesar de no haber cumplido sus sueños. Esa es mi idea.
Tal vez, en algunos años, tenga que trabajar todos los días tomando decisiones que afectarán a cientos de trabajadores, o estaré encerrado en una oficina archivando facturas y llenando formularios. Lejos estará el sueño de trabajar desde mi casa, envuelto en mi pijama, y escribiendo una columna en algún suplemento cultural de circulación nacional. Sea cual sea mi porvenir, mi respeto siempre lo tendrán esos sujetos anónimos.

Minutas:

- “Todo es pendiente que al patín convida” Gerardo Diego.

- Ningún ideal es más importante que la vida de un ser humano, así se trate de la vida del enemigo. Cualquiera que mate por un ideal es un asesino.

- Cuestión de porcentajes. ¿Cuántas personas de las que citan a Karl Marx, han leído El Capital?

- Cosa de posición. Investigar si mis antepasados viajaban con Pierre Charpenne como tripulación, invitados o esclavos.

Mirar a los clásicos

2009-04-30T23:53:00.004-05:00

No sé si a alguien más le suceda. A veces llego a leer tanto –no lo digo como presunción sino como contexto- que no recuerdo donde leí cuál y tal cosa.Ayer tuve que ir al banco, llevaba Los hermanos Karamazov de Dostoievski; siempre que voy a hacer un trámite me llevo algo para leer, lecturas o relecturas.Durante algunos minutos fui el último de la fila, éramos pocos a pesar de que para nosotros, “clientes sin cuenta”, el turno es más lento.

Justo leía “…nada en la Tierra puede impulsar al hombre a amar a su prójimo; que no hay ninguna ley natural que obligue al hombre a amar a la humanidad, y que, si este amor existe, es solamente porque espera una recompensa, base sobre la cual se sostiene la creencia de la inmortalidad del alma” Cuando empecé a notar una mirada sobre mi libro. Ya no era el último de la fila, tenía un compañero de fastidio. Era un tipo no mayor de treinta años, sonrió cuando volteé a mirarlo; pensé que con eso bastaría para disuadirlo de seguir leyendo, pero no. No soy un chocante al que le moleste que lean lo que está leyendo sino que me incomodaría cambiar de página en un mal momento.

Por cortesía traté de esquivar mi libro, y no bastó, unos segundos más tarde sentí una leve presencia por encima de mis hombros. Resignado compartí la lectura. He notado que a la gente, mirar las lecturas de otras personas, le produce un morbo irresistible, casi involuntario como voltear a ver un coche y más imprescindible que fisgar al compañero de mingitorio. Puede ser al revés, dependiendo el sujeto.
Por suerte el acompañamiento de lectura no duró mucho, con el zigzagueo de la fila, quedamos frente a un señor que traía el Record. Ya no fui molestado.

Ya que iba de salida, vi a una señora entretenida con El código Da Vinci, no podía evitar mirarla, ver esa mujer tan embelesada, se me figuró a un Tsuru destrozado por un Mercedes Benz de 40 pasajeros.

Regreso. Leí la anécdota de un pintor al que le solicitan que mande unas de sus pinturas o dioramas para que evalúen su trabajo y le den una oportunidad de exhibirlas; tranquilo, el pintor agarra una hoja de papel, dibuja un círculo y lo manda. No sé donde leí esto, lo estoy buscando entre mis papeles. Pero, sin duda, es la más grande lección de que para dominar un arte, se deben conocer las bases.

Si alguien me pidiera alguna razón para leer a los clásicos, es más de hoy en adelante cuando me pidan motivos para leer clásicos, les repetiría la anécdota.
Mi ermitaño método de lectura sigue un patrón: si leo un contemporáneo después complemento con dos clásicos, quiere decir que si, por ejemplo, leo a Benedetti seguirán Tolstoi y Kafka.

¿Y de qué sirve esto, dirán? En principio, porque ofrece otra perspectiva para el asombro, los que no conocen a los clásicos se dejan impresionar por cualquier “obra” de novedad. En segunda, porque ayuda a conocer las estructuras básicas de una actividad que cualquiera puede hacer.

A mí me ha ayudado, voy mejorando, aunque me faltan muchas cosas por aprender. Como la sintaxis, la méndiga sintaxis. ¿Cuándo la voy a dominar?

Minutas:

-Bogotá dijo no.

-Hay obras simplemente maravillosas

-A todo puerco le llega su San Martín

Méjico

2009-04-17T19:29:00.006-05:00

Hay en YouTube una pelea, basada en un idiota chauvinismo, entre los adolescentes de varios países de este continente y uno de Europa: España y los países que hablan español en América. Sólo basta meterse a un video de futbol o de la lista de populares, para leer el montón de tonterías que se discuten: desde la generalización de estereotipos hasta ¡los tipos de doblaje! No puede representar mucho, sin embargo, si lo analizamos un poquito más representa la poca tolerancia que existe entre la gente. Poca hombría tiene lanzar amenazas por Internet, es cierto, pero puede ser peligroso no darle importancia, recordemos que después este mismo tipo de exaltación, de lo propio frente a lo extranjero o no conocido, fundamenta el racismo. Aunque el fenómeno de estas discusiones incluye discusiones locales, entre capitalinos y provincianos, me limitaré a las internacionales.

Y bueno, aunque los mexicanos tenemos una facilidad increíble para ofendernos por cosas insignificantes, parece ser que no tenemos la exclusividad de molestarnos de la nada. Al parecer la pelea en YouTube comenzó porque ésta misma empresa no se tomó la molestia de crear una página para cada país. No sé si lo hizo por abaratar costos, o por simple estupidez de meter a todos los países de habla española –en América- en un solo sitio. Así fue como creo que empezó el asunto.

Ya había hablado antes de lo desagradables o necesarias que podían resultar las generalizaciones. Y hasta comprendo que haya discusiones entre los llamados latinoamericanos, somos tan diferentes como los rusos y los italianos o los ingleses y franceses. Jamás he sido de la idea que vayamos por la vida tomados de la mano, sería como querer ser hermano de un desconocido sólo por haber compartido el fastidio de esperar en la fila de un banco, en este caso nada más compartimos el continente y el idioma. Sin embargo, lo que jamás apoyo es el racismo, eso jamás.

Retomando lo del lenguaje, me ha llama la atención cómo, en los comentarios de YouTube, se ha cambiado el nombre de México por el de Méjico; al principio creí que se trataba de ese sistema infantil que utilizan los adolescentes para encubrir su ignorancia*. Un ejemplo está en cuando escriben como hablan: poes, ei, kza; o mezclando caracteres: hO1A-, pero no, la situación es otra. Contextualizando los comentarios me di cuenta de que el objetivo de escribir Méjico es para tratar de ofender a la palabra misma: México (No soy tan idiota para creer que intentan mancillar nuestra abnegada soberanía; aunque claro, algunos de esos nacionalistas que se envuelven en banderas han respondido con: Hargentina o arjentina); no haré un tratado filológico ni mucho menos – si alguno se quiere corregir que lo haga- lo importante en esto es comprobar lo fácil que se molesta la gente.

Ah, ¿por qué todo esto? Bueno, esta discusión de nacionalismos y regionalismos ya está tocando los videos, que frecuento y, que deberían de tener, en esencia, un público más tolerante y abierto al que ve futbol o popularidades… Un momento, ¿pero qué estoy diciendo?, ahí esta la segregación, ¿no?
Bah, como sea, estoy viendo un documental así que voy a dar por terminada esta digresión.

* Quiero aclarar que no me quejo de este tema, no me interesa hacerlo, sólo hago la observación.

Minutas:

-Agradecimientos a Miguel Carrillo que hizo la imagen que aparece como título.

-Es cierto, Juan Rulfo nunca escribió la palabra México en Pedro Páramo. Aunque tampoco escribió Birmania o Tegucigalpa.

-Al parecer hay otra ciudad que se llama Vallarta, la buscaré. Si Traveler viviera disfrutaría el google earth.

-De algo sirven los cuentos, en estos días ha empezado a rebotar la noticia –en pocos medios, debo reconocerlo- de que Puerto Vallarta necesita urgentemente un lugar para atender los problemas mentales. ¿Se lee este blog?. Ja...

Trastorno

2009-04-06T17:04:00.003-05:00

-Logré escapar por la calle Talca, pero me agarraron en la esquina de Chillán y Antonio Varas; ese fue mi error, debí correr al otro lado, con lo que me gusta el mar.

-Y bueno, después de todo aquí no es tan mal lugar.

-¿Eso le parece?- inquirió; mientras veían cómo, recargado en una pared, el 18 se rascaba el pito.

-Bueno, bueno; si se pasa por alto que uno puede amanecer asfixiado, son buenos chicos.

Sentados en el rellano de la escalera que da al patio, pusieron atención en la discusión del 9 y el 23.

-¡Yo soy Winston Churchill!

-¡No! ¡Yo soy Winston Churchill!

-Lo dicho, son unos orates.

-No sea tan cruel en su juicio, a excepción de ese par, todos están aquí por asuntos menores… vea, el 14 era un profesor de Psicología, la tarde que lo trajeron intentaba emular a Heráclito sumergiéndose en excremento; ya sabe, el mito ese de que el excremento quita la hidropesía…

-Nunca había escuchado eso- interrumpió con sorpresa.

-Bueno, el plan iba bien: tenía un gran empastado de caca de vaca pero olvidó cerrar las cortinas. Y lógico: los vecinos chismosos. Pobre “cator”, no alcanzó a quitarse las ganas de empanizarse…

-Vecinos, pff.

-…nueve es un piromaniaco, antes de llegar aquí había incendiado dos casas y varios lotes baldíos… al parecer su problema va mejorando desde que está en la cocina. El 3 tiene un trastorno que le hace creer que es un francés, nunca ha estado en Francia ni aprendió francés, pero imita el acento y se la pasa contando anécdotas increíbles. Y bueno, creo que podía haber pasado desapercibido si no fuera por su otra manía.

-¿Cuál?

-Digamos que no debe sorprenderse si un día siente que una mano extraña le toca los genitales.

-Pff. Estos franceses.

-Si uno se lo propone puede salir rápidamente de aquí. Todo es cuestión de no distorsionar la realidad en las terapias y evite andar babeando por los pasillos.

-Parece cosa fácil, ¿por qué no ha salido?

-Ah, cosas de mis familiares, me encerraron aquí para quitarme todo. Llevo aquí cuatro años. Usted podría ayudarme a salir de aquí: parece una persona normal, no tiene esa mirada perdida como el resto, puede mantener una conversación. Si usted, si usted lograra salir de aquí y me ayudara prometo darle una parte de mi fortuna. ¿Por qué está aquí?, ¿esquizofrenia, paranoia, embarazo psicológico?... Ja, disculpe eso último, he pasado tanto tiempo sin hacer una broma.

-No se preocupe. Creo que pasaré poco tiempo aquí, se confundieron de persona, es cuestión de que se den cuenta de su error y estaré fuera. Putos, ya verán, los pienso demandar.

-Si me ayuda lo puedo ayudar.

-Lo que más quiero es viajar.

-¿Adonde le gustaría ir?

-¿Alguna vez ha estado en Antofagasta?

-No, nunca; ¿Y usted?

-Tampoco.

-Ah…

-A todo esto no nos hemos presentado, ¿cómo se llama?

-Yo soy Winston Churchill, pero no lo divulgue, puede perturbar el tratamiento de estos muchachos.

***

...el Festival, la fama, el miedo.

2009-03-27T22:29:00.008-06:00

Sucedió que hace unos años fui a un evento en el que estaría el grupo Maná: la Universidad de Guadalajara le otorgaría un reconocimiento al líder Fher por su fundación Selva Negra; me senté a tres filas de la mesa de honor. Después de los discursos y agradecimientos oficiales, una rondalla de estudiantes -era de esperarse- interpretaron unas canciones a manera de homenaje; como sucede con todos los artistas, sin que supiéramos cómo, desapareció mientras la multitud se distraía. Con pesimismo salí del salón del Fiestamericana, no tenía ni autógrafo ni fotografía. Adentro, la multitud necia, se apretujaba intentando encontrar al artista. Afuera, sin esperarlo, vi a Fher, quedaba a escasos 30 metros. Sin el ánimo de las multitudes, no me atreví a molestarlo, él en su camioneta, yo a treinta pasos, éramos desconocidos.

No sé si a otros les suceda pero a mí siempre me da pena hablar con los famosos y en general con gente que no conozco. Tengo una timidez que me impide expresarme bien con desconocidos y mujeres hermosas; hablo muy rápido, en voz baja, hago bromas muy personales. Hasta ahora esta timidez no me había presentado mayores problemas, si acaso perderme autógrafos de algunas "celebridades" mexicanas: Michelle Vieth, Antonio Aguilar, cantantes de bandas gruperas, en situaciones más o menos parecidas a las que les contaba al principio. Quizá por eso me gusta escribir, aquí no hay mayor fama, y no me encuentro con desconocidos.

Pero alguna vez tenía que desaparecer esa animadversión hacia la fama y los desconocidos, con mi repentino ascenso en los medios, tarde o temprano se iba a presentar la oportunidad ineludible de tener que interpelar a alguna estrella. Y sucedió, esta semana me tocó participar en el XIII Festival Internacional de Cine en Puerto Vallarta; primero intenté no acercarme demasiado, nunca estar más cerca de tres pasos o un flashazo. Me abstuve de la naquez de tomar fotografías con el celular. Vi de lejos a Jorge “Travieso” Arce, Adrián Uribe. Fue el jueves que rompí la línea, después de ver la película “Otro tipo de música” grabé unas cuantas impresiones del público acerca del Festival y me disponía a irme, pero me encontré con el protagonista, Ruben Padilla; lo vi confundirse entre los asistentes, nadie lo reconocía y me animé a entrevistarlo. Hice una entrevista breve, con preguntas generales, sin mucha gracia, pero el tipo se portó amable, contestó todo. En la última pregunta otras personas lo empezaron a reconocer. Enfrenté mi animadversión a la fama, a los jaliscienses, y cumplí con lo que debía hacer.

P.D. Debo las fotos, aún no tengo cámara digital.

Spring is here again… vendiendo historia

2009-03-20T23:59:00.001-06:00

Puerto Vallarta es una ciudad relativamente joven, sus pobladores cuentan con orgullo una historia poco creíble, que curiosamente está en Google, donde conquistadores españoles se enfrentaron a más de 20 mil indios (sic). Aunque después, inconscientemente, los mismos pobladores cuentan que esta ciudad fue redescubierta un par de siglos más tarde; qué raro, dicen que la bahía estaba virgen.
Entre las muchas contradicciones históricas de esta ciudad, fundamentadas en el chauvinismo del oriundo de esta ciudad y un poco en el catolicismo del jalisciense, me llama la atención una en especial, que bueno, no trata sobre un dato histórico sino de una confusión de términos; cuentan con exaltación que a principios del siglo XX, por estas tierras estuvo la Montgomery Fruit Company –incluso llegan a compararla con la empresa bananera que llegó a Macondo- y trajo, además de un generador de energía eléctrica, un ferrocarril (sic.), para los lectores que viven alejados de esta leyenda rural -casi de realismo mágico- debo aclarar la errata: a lo que se refieren con ferrocarril es a unos vagones que apenas servían para la transformación de plátanos y otras frutas. Lo cierto es que esa fue la última vez que los pobladores vallartenses trabajaron en el campo.
Ya a mediados del mismo siglo, apoyados en el turismo estadounidense de clase media, los habitantes de este lugar aprendieron a hacer lo que mejor saben: vivir del turismo.
Si bien me equivoco al darle todo el crédito del éxito de Puerto Vallarta a los turistas gringos, puedo enmendar mi error especificando que se le debe al turista ingenuo que sólo gusta de ver playa, arena y el pueblito típico. Ah, me faltaba el atractivo de las ballenas, mamíferos de poca gracia.
Como la ciudad es joven, y no recuerda bien como nació, ha resuelto la falta de datos –y gracia- sobre su génesis con la popularización de ideas entre los turistas que nos visitan. Arriba les mencioné un par de esas historias, pero la que más gracia me causa es la del barco “pirata” que casi es símbolo de la ciudad.

Piratas de la Bahía - Un impresionante Espectáculo Prehispánico que lo transportará al mundo Maya como hace 500 años

Ese barco todos los días ofrece paseos en los que se reafirma la supuesta historia de la conquista española; raro, si contamos que los fundadores españoles no llegaron en barco (en ese tiempo no existía el Canal de Panamá, así que para llegar se tendría que haber partido de España en dirección contraria a la que intentaba demostrar Cristóbal Colón), y que además los piratas sólo estuvieron del lado del Atlántico y Puerto Vallarta está en el Pacífico. De todas formas, para comprobar que esta vez no hago caso a mis tendencias mitómanas les pongo algunas pruebas:

Recibiremos a nuestros clientes en la Terminal Marítima con dos piratas estrafalarios que los harán iniciar una tarde de impactante diversión. Zarpando los Miércoles de 5:00 p.m. a 9:00 y de Jueves a Martes tendrá un horario de 6:00 p.m. a 10 p.m. recibiendo a los pasajeros los Miércoles a las 4:15 p.m. y de Jueves a Martes a las 5:00 p.m. Todas las mujeres que estén navegando con nosotros serán secuestradas por nuestros piratas, animándolas a izar las velas y sometiéndolas a un rítmico tratamiento que las dejará listas para disfrutar el viaje (sic.)

Ahora bien, hay una nueva historia para vender a esta ciudad: la supuesta Zona Arqueológica. Hace muchos siglos, como en otras partes del mundo, cruzaban tribus nómadas que por su forma de vivir iban dejando restos de vasijas y demás cosas que les estorbaban. Como en tiempos modernos se encontraron unos de esos descuidos, a un pedazo de llano se le ha llamado Zona Arqueológica y un grupo de danzantes prehispánicos –así se hacen llamar- pretenden instaurar una especie de rito de gente “que ama lo autóctono” a la usanza de Teotihuacan, o sea, ir a cargarse de energía el 21 de marzo. Si no me creen vean.

Todos y ninguno

2009-03-14T23:53:00.002-06:00

Sólo los idiotas generalizan. Estoy seguro que en eso estamos todos de acuerdo. Meter todo en el mismo saco demuestra una enorme ignorancia; hace de lado la objetividad e impone los prejuicios frente a la razón. Cada caso tiene que verse por se-pa-ra-do.
Pero no generalizar resulta cansado, sin esta tendríamos que desaparecer los estereotipos y mucha gente perdería esos rasgos que lo identifican, incluso muchos países se volverían grises. Habría serios problemas si dejamos de encasillar: porque qué pasaría si por un momento bajamos del altar al tequila y de buenas a primeras le confesamos al mundo que nos da asco emborracharnos con ese “vino mezcal”, encarecido por tantos impuestos; los turistas gringos y japoneses dejarían de visitarnos y la industria del turismo perdería a sus más preciados clientes. Para mí, el tequila no pertenece a los mexicanos, como tampoco creo que el whisky pertenezca a los escoceses o el vodka a los rusos. Por eso alguien ideó una cosa llamada “Denominación de origen” para evitar que los chinos nos roben nuestro preciado agave, y que los pobladores de Tequila espetan con chauvinismo: “Fue la única planta que no se llevaron los conquistadores” (sic.). Así, aunque a los mexicanos nos guste brindar en los antros con un scotch on the rocks, para el mundo estamos condenados a decir ¡salud! con margaritas.
Con las artesanías sucedería algo parecido, si no fuéramos por el mundo ofreciéndolas como identidad nacional y admitiéramos que esas ollas y figuras de barro tienen el mismo valor que las echas por un niño chino; todos esos vetustos enseres tomarían su verdadero lugar: las vitrinas de un museo. Aunque claro, al final no les negamos a los extranjeros que adornen sus salas con figuras muy mexicanas. Mantenemos la mentira de los rasgos autóctonos mientras lleguen los dólares.

Como vemos, es difícil separarse por completo de los estereotipos, de la generalización. Hacerlo sería costoso. La popularización de las ideas y las imágenes comunes sirven para dar tranquilidad a pesar de resultar muy incómodas. A las personas siempre les ha molestado ser encasillados, tanto fue la molestia que hasta llegó a surgir el anti-estereotipo; que es solamente la ambigüedad de la idea y que después de hacerse común formó lo que ahora conocemos como estereotipo del anti-estereotipo. ¡Ay, cuánta confusión de conceptos sólo porque hay individuos que necesitan sentir que son únicos, teniendo al lado a más de 6000,000,000 de infelices!

Quizá haya optimistas que desean abolir toda la popularización, aunque yo no sea tan optimista, pues considero que algunas de esas generalizaciones ayudan, me alegro de los avances: nadie le negaría a un mexicano bailar cumbia vallenata, o un tango, como nosotros no le negamos al mundo las rancheras o el mariachi. Y sobre todo celebro, que en estos tiempos los hombres ya podemos cantar Don’t go breaking my heart, sin ser encasillados como raros.

Otro ataque de ocio

2009-03-06T15:00:00.003-06:00

Escribo esto mientras estoy en la escuela, estoy achatado en un cubículo, muy cómodo por cierto. De lunes a viernes, cuando salgo de clases, vengo a la Unidad de Difusión y empiezo a “trabajar”. A veces hago algún boletín, o preparo artículos para la gaceta, o entro en tareas administrativas. A veces tengo que adoptar una postura más académica para tratar a ciertas personas, aquellas que no frecuento muy seguido como: personas de otras áreas, visitantes, y algunos colaboradores. Hay días, como hoy, que noto esa diferencia en el lenguaje y la expresión de las ideas; con las personas que mencioné primero siempre soy rebuscado y cuidadoso, termino diciendo que determinado asunto “coadyuvará a encontrar aquellas respuestas que logren la cohesión social”, “es un proyecto coyuntural necesario”, o cualquier expresión filosófica que sacie los gustos de las refinadas personas que me inquieren. Mientras que con los amigos puedo hablar diferente, puedo expresarme de forma más directa, claro, eso no quiere decir que mi léxico sea más pobre sino que las putas palabras sólo salen si son necesarias, si no hay otra forma de expresar ese significado. No digo escarlata, no digo carmesí, no digo púrpura si no es necesario. Digo rojo.
Y explico todo este rodeo para decir que con las ideas pasa igual, con las personas que no conozco, y que sé no las trataré mucho, no les comento mis ideas más preciadas. Esas ideas que surgen de mis ratos de ocio, o estupidez. En cambio con los amigos puedo ser espontáneo y sincero: puedo platicar mis ideas más tontas. En este blog tengo esa confianza de contar lo que sólo le cuento a pocas personas, prueba de ello son las etiquetas de Ideas, Digresiones, Teorías, donde cuento todas las tonterías que se me ocurren.
Y bueno, hace unos días tembló en esta ciudad, a pesar de que siempre he tenido unas ideas apocalípticas con respecto a los temblores, demostrado ya en Lucy, y el fin del mundo; estos días que ha estado el ambiente medio extraño (tiembla, hace calor, se pone nublado) me ha surgido otra de esas vagas ideas. Sí, pienso en eso mientras me interrumpen con otro comunicado urgente.
¿Por qué tratamos de huir cuando está lloviendo? Es más, no digamos llover sino serenar o chispear. ¿Será que los humanos inconscientemente recordamos que existió algo llamado Diluvio? Vamos, por qué correr como despavoridos si tan sólo se trata de agua, algo totalmente inofensivo.

Es otra idea que ahora me asalta, me desvalija.

Las líneas de las paredes

2009-02-26T23:17:00.005-06:00

Quizá sea una mala persona, no lo sé, lo único que sé es que no puedo dejar de ser egoísta. Si hoy alguien llegara a ofrecerme ir a África para ayudar a los niños desnutridos no lo pensaría, de inmediato diría no. Si me ofrecieran ir a las montañas para alfabetizar indígenas, por supuesto que, tampoco aceptaría. Jamás preferiría cerrar un libro y dejar la comodidad de mi cama por ir a liberar pueblos, de eso estoy convencido. Ese es mi egoísmo; y no me arrepiento. Todo lo anterior no indica que no sienta pena por las personas que padecen eso, pero no tengo la más mínima intención de convertirme en héroe.

En mi cuarto hay pocas cosas: una cama, una caja en la que guardo libros, un mueble improvisado para guardar ropa, el escritorio con la televisión y la computadora en la que estoy escribiendo; también un montón de papeles y libros regados por el piso o sobre una silla. Las paredes casi se conservan vírgenes de afiches o póster; para ser exacto, hay cuatro cosas repartidas en las paredes: una guitarra, un cuadro con cuatro fotografías, un crucifijo y una imagen del Che.

El Che, anacrónico, desafiante y empolvado, está frente a mi cama; pero no es el Che que la gente usa en las playeras durante las manifestaciones, ni el que suelen citar vagamente para impresionar a las turistas europeas; tampoco el que sirve de de apoyo a los estúpidos estudiantes que se aferran a una idea que fue derribada en 1989 y que hoy mantiene en vida un coma andante.

Es el Che que me recuerda a mí, a un momento de mi vida. No por el heroísmo que le ha dado la ignorancia de los pseudo-revolucionarios que están más preocupados por los mártires que por la realidad. Me recuerda que alguna vez me equivoqué con él y lo vi como un ejemplo de lucha; antes de saber qué era el comunismo, antes de darme cuenta de la violencia de los regímenes militares.

Aun así conservo su imagen, aunque me reclame su tonta lucha; también me recuerda una vieja amistad: de esas de la infancia, de cariño entrañable, pero que después de compartir muchas cosas la vida va separando los caminos hasta que el punto de las perpendiculares termina siendo unas paralelas que sólo se tocarán en el infinito. La teoría de Euclides: dos líneas paralelas no pueden -jamás- llegar a encontrarse en la tierra.

Los blogger también se reúnen

2009-02-20T00:39:00.004-06:00

Me pareció gracioso encontrar en varios blogs de esta ciudad, una supuesta invitación para una reunión bloguera, no me sorprende que no haya sido invitado, por el contrario, lo agradezco. No encajo en los grupos. Nunca he tenido arraigado ese deseo de pertenencia de los adolescentes; y como ya he comentado en algún post anterior, ya pasé la edad en la que lo pude haber hecho.
Es grandioso hacer amistad con otros bloggers, uno nunca deja de enriquecerse de información, de conocer diferentes puntos de vista a un tema común; lo que me parece extraño es cuando alguien quiere cruzar la distancia de la pantalla. Entiendo este caso por agrupamiento: los jóvenes bloggers al igual que los otros grupos (Emos, Góticos, y demás) necesitan calmar los deseos de identificación.
¿Será que ya no basta “aplicarse vía MSN”?, ¿Qué habrá pasado en esa reunión?, ¿Por qué los blogs que recibieron esa invitación no han vuelto a actualizar?, ¿El blogger ya está en la categoría de Tribu Urbana?.

Hacer dinero con algo ¿simple?

2009-02-09T23:38:00.006-06:00

Si ya se cansó de las aburridas clases de Auditoría, siente que su talento está desperdiciándose al lado de compañeros ignorantes, cada día ve alejarse su sueño de aparecer en los suplementos culturales de los diarios más importantes y, además, ya tiene los bolsillos vacíos; entonces gane dinero escribiendo. Es muy fácil, sólo utilice combinaciones de las veintisiete letras que aprendió en el kindergarden y vualá: ya es usted un escritor, la siguiente parte es conseguir que alguien le pague por lo que hace.

Primero dejemos en claro una cosa: ¿Realmente está seguro de qué quiere vivir de escribir?... Piénselo… bueno, si ya está seguro continuemos.
Una hoja manchada de tinta nunca será más valiosa que una mesa. El secreto es muy simple, se trata de hacer creer a la gente de que en verdad merecemos que nos paguen por una actividad que cualquiera puede hacer (Sí, cualquiera). Digamos, por ejemplo, la prueba está en convencer a todo mundo que es más valioso nuestro poema/cuento/nota/ensayo que las horas de trabajo de un albañil/carpintero/bombero/médico.

En este punto alguien protestará: “Pero, ¿Y la imaginación?” Pues la imaginación vale nada, es basura; los escritores, que se respeten jamás dejan que se les note. La imaginación es la amante de la que sólo se enteran nuestros mejores amigos y que no llevamos a las reuniones importantes, para eso tenemos a las esposas.
Si los escritores vivieran de la imaginación, hace mucho hubieran quebrado las imprentas. Para escribir se necesita disciplina. ¿Qué haría si se presenta en una agencia de noticias/revista y de repente le piden que escriba cuatro cuartillas de un tema específico en menos de una hora? ¿Se va a retirar con el pretexto de que hoy no trae imaginación? O, no vayamos tan lejos, ¿qué cree que respondía Julio Cortázar cuando sus editores le pedían material nuevo? Exacto, se ponía a escribir como poseído y terminaba otra novela/antología. ¿Realmente está seguro de qué quiere vivir de escribir?... Piénselo… bueno, si ya está seguro continuemos.

Si no quiere ser de esos grandes escritores que son mencionados por igual en las sobremesas de los intelectuales/faroles/minorías, puede obtener dinero escribiendo en las ligas menores.

Elaborando la nota roja en un diario local. Aunque implica trabajar de madrugada y tener contacto con cadáveres/delincuentes/policías.
Hacer manuales instructivos para algún electrodoméstico/juguete. Pagan bien.
Editor de rótulos en una serigrafía. Muy solicitados ya que el Word no corrige errores gramaticales.
Redactor de prontuarios fiscales. Ya que cada año cambian y alguien tiene que escribirlos.

Si el lector cree que escribir en alguna de estas formas resulta un desperdicio para los poemas/cuento que se le ocurren en el camión/filas puede continuar con los chispazos de creatividad que le llegan a cuenta gotas. Es un acto encomiable siempre y cuando no pretenda vivir de eso.

Como vemos, cualquiera puede vivir de escribir. Sin embargo, si usted vive para escribir y resulta que es algo que en verdad necesita hacer como respirar/tener sexo/mentar madres ya le llegará la hora en que pueda sacar algo de dinero por lo que le gusta hacer. Al final de cuentas escribir es bajar todos los días a una mina esperando encontrar un diamante y regresar casi siempre con las manos llenas de carbón.

¿Realmente está seguro de qué quiere vivir de escribir?... Piénselo… bueno, si ya está seguro continuemos en otra ocasión

Agonizan los críticos

2009-02-03T20:31:00.004-06:00

Lo más estúpido, y a la vez ofensivo, que se le puede preguntar a un escritor es si para hacer su obra usó algún tipo de droga. Si esa pregunta se le hace a alguien durante la ceremonia de premiación del Nobel no queda más que apretar los dientes y sonreír; en cambio, si la pregunta la hacen en la calle o la sobremesa, se puede apretar el puño y estrellárselo en la cara. La pregunta demuestra una insultante estupidez: no sabe nada de drogas y no sabe nada de creación artística.

Los críticos hace mucho que están desapareciendo, no es que se hayan vuelto idiotas de la noche a la mañana sino que repentinamente algunos idiotas empezaron a criticar. Por Dios, ¿Qué diría Paul Bénichou? Hace tiempo que los críticos están olvidados; ya no los invitan a las ferias del libro, no aparecen en los cocktails de beneficencia, y sus columnas de periódico son las menos leídas.

En estos tiempos en que todos son sensibles, la crítica se ha vuelto el enemigo público. El arduo trabajo de siglos ha caído y nadie lo nota. Abunda la sensibilidad barata, el romanticismo idiota, la irracionalidad sin fundamento.
Cada vez es más escaso ver una crítica objetiva, ha sido suplantada por la falsa amistad, donde al amigo no se le puede hacer comentarios negativos y del desconocido todo es malo; también es más frecuente ver que el único formato aceptado para criticar son las famosas listas de “los libros que no hay que comprar”, “las películas que no debes ver”, “los periódicos que debes evitar”, como si se tratara de fast-food nos ofrecen listas, o “tops” de lo que al pseudo-crítico no le gusta, cual si fueran pujiditos de nena disgustada.

¿Dónde quedaron las críticas varoniles? Sí, esas en las que se opinaba con bases históricas, con imparcialidad salomónica, sin abaratar los elogios; hablando de frente. Sería bueno empezar a desechar esas opiniones baratas que no tienen memoria, que no entienden de bromas, y sobre todo, que rayan en lo común.

*Por favor, lea: “El prodigioso miligramo” de Juan José Arreola

Espero haberlo hecho bien

2009-01-22T18:40:00.004-06:00

No sabía si postear esto aquí o en el otro blog. Hace un par de semanas, surgió la oportunidad de participar en una página de política; como ya lo he reiterado en otras ocasiones, yo sé poco de ese tema (y en general de cualquier otro) pero quise opinar por una simple razón: es un proyecto de jóvenes que trata de generar conciencia y raciocinio alejado de cualquier clientelismo o propaganda partidista.
Como paso inicial, hice una breve opinión del papel de los jóvenes en la política, digo breve porque el tema es muy amplio. Espero haberlo hecho bien.
Dejo el link de la página, que aún está en construcción, disculpen las molestias.

En una marcha estudiantil, en la que se protestaba por las malas decisiones de la administración pública municipal, alguien gritó ¡Pónganse a estudiar! La reacción inmediata fue responderle con una unánime rechifla.

Para los jóvenes el camino político nos resulta difícil; compartimos, al igual que las amas de casa o los obreros, el deseo de sentirnos incluidos en la toma decisiones, pues coincidimos en nuestras peticiones, necesitamos trabajo y seguridad para nuestras familias.

Sin embargo, para tener voz, los jóvenes nos enfrentamos a muchos problemas.

Son nuestros propios monstruos la apatía y la desorganización, pero es denigrante la marginación extrema en que nos mantienen los dirigentes al considerar que somos un botín político que les puede dar muchos votos y ser “mano de obra barata” para repartir sus panfletos y pintar sus bardas.

Entonces parece que se nos cierran los caminos. ¿Cómo lograr la inclusión social, cómo aparecer en la vida pública si ya los partidos establecidos han perdido nuestra confianza? ¿Acaso debemos fundar uno? Tal vez.

Toda incursión en la política parece complicada, no es nuestro medio natural, somos proclives a cuestionar lo establecido.

Quizá lo mejor sea ser esa voz que necesita la sociedad, esa que dice ¡No! a las imposiciones y tratar que los gobernantes acepten la discusión pública de los problemas que afectan a la sociedad. No ser un lastre sino una palanca.

*Juan José Mérida Cruz, es lector y elector de tiempo completo y estudiante de la carrera de Contaduría Pública en el Centro Universitario de la Costa de la Universidad de Guadalajara, en Puerto Vallarta.

Las tangas terminan con la autonomía de algunos pueblos

2009-01-20T00:03:00.004-06:00

Las lapidaciones comenzaron hace muchos siglos, con el tiempo sólo quedaron como castigo para mujeres adúlteras. Gracias a la globalización o al out-sourcing de los medios, las familias occidentales pueden ver a la hora de la cena en sus noticieros favoritos a un montón de gente apedreando a una mujer.
Los amantes de la globalización siempre se horrorizan con esas imágenes y regularmente piden a su gobierno que lleve la civilización a esos atrasados países; los demás, nos llenamos de envidia por no tener los métodos de castigo que tienen en el Medio Oriente, sobre todo, cuando una empleada de supermercado nos atiende de mala gana.
En mi ciudad, la forma de vida cambia drásticamente. Hace 20 años el oriundo de Puerto Vallarta buscaba torpemente un lugar entre los turistas extranjeros y los inmigrantes del interior de la república que empezaban a llenar su ciudad; miraban con asombro las nuevas costumbres traídas por nacionales y extranjeros. En ese tiempo, en algunas de las colonias de Vallarta se podía ver a señores montados en el lomo de algún famélico caballo que iban vendiendo leche de vacas recién ordeñadas o, incluso, asombrarse con los circos ambulantes de los “Húngaros”.
Ahora las cosas son diferentes, el vallartense aprendió de los inmigrantes que llegamos a poblar esta ciudad y que la convertimos en ciudad cosmopolita. Cambió sus rudimentarias costumbres, se mimetizó. Hoy en día, si uno visita a un vallartense de clase media seguramente le invitará algún vino para acompañar la comida, o le hablará del rápido crecimiento que se ve por la ciudad, tal vez presuma los enormes condominios y los cruceros lujosos que atracan en el puerto. Aunque aún le quedan unas pueblerinas costumbres por abolir, como dar infinitas vueltas con su “troca” alrededor del malecón, no importará si uno piensa que es un sommelier de supermercado o un pedante ciudadano. Usted se encontrará ante el más claro ejemplo de la globalización: el vallartense.
Ya no hay machismo en esta ciudad, está erradicado, las mujeres marchan libremente sin ser molestadas, en gran parte es mérito de las gringas que se paseaban en tanga y topless por el malecón, hicieron entender a los hombres que era algo normal.
Apoyado un poco por Martin Amis, ¿quién en su sano juicio se pondría en contra de los avances culturales de la globalización? De ponerse en contra entonces se pondrían a favor de las tradiciones retrógradas que permanecen en lugares de este planeta, sobre todo en el trato a las mujeres.
No sé qué tan pobres dejará a los habitantes del Medio Oriente que haya un McDonald’s en cada esquina o que sus pobladores trabajen para la Nike, lo único de lo que estoy seguro es que las mujeres serán más libres.

Cada que veo a una mujer que se anima a participar en un concurso de tangas o que en la playa se despoja del pareo, se me llenan los ojos de lágrimas y con emoción pienso “ahí va una mujer que sabe que hoy no será lapidada”.

El pasado está a dos horas

2009-01-13T22:54:00.004-06:00

El domingo pasado fui a San Sebastián del Oeste, un pueblito que está muy cerca de Puerto Vallarta. Metido entre las montañas, este pueblo debe ser la añoranza de lo que alguna vez fue este puerto. Fue mi primera visita. Apenas estuve un par de horas.

Primero desayuné en una fonda que está despuecito del puente de “Las parejas”. Aunque se tardaron un poco en servir, la espera valió la pena, unos chilaquiles exquisitos, se notaba el toque casero, me atrevo a jurar que la crema venía de una vaca cercana; tal vez de las que estaban en la entrada del pueblo después de los lienzos de piedra.

Después vino la caminata por el pueblo. Cada casa es un pedazo de historia, la mayoría están hechas de adobe y todas conservan algo artesanal. En el recorrido me iba topando con otros turistas, se podía saber que era la primera vez que estaban allí por su entusiasmo: también querían fotografiar cada piedra, saludar a todos los lugareños y, sobre todo, se les reconocía por la mirada cómplice del “ya viste eso”, “ya fuiste allá”.

La gente ahí es muy amable, un señor iba caminando de prisa, titubeé en preguntarle algo, y parecía que esperaba que le preguntara algo porque se detuvo y me respondió lentamente con voz afable. Me dijo que estábamos en el Barrio del Rey, que para allá estaba el Barrio de las Garrapatas, que si quería regresar me fuera para ese lado que daba al Barrio de las parejas. Parece que la nomenclatura de las calles es metonimia de anécdotas ancestrales. Terminó de explicarme y esperó unos segundos, aguardando otra posible duda, le di las gracias y sonrió, dijo de nada y se fue. Me hizo recordar esa amabilidad que existía cuando llegué a vivir a Puerto Vallarta, la que ya no se ve tan frecuentemente.

Rondaban entre las calles unos grupos de extranjeros, una tercia batallaba por entenderse con el señor de la carnicería, sorprendidos, repetían en un español apenas inteligible “chi-cha-rro-nes”; compraron una bolsa, apenas se alejaron y, entre risas y dudas, los probaron.

También pude visitar la casa-museo de Doña Conchita, una mujer que ha conservado toda clase de vestigios del pueblo. Desde los triviales como planchas, cajas metálicas, juguetes, hasta los más personales, que a decir de ella “cuentan la historia de mi familia y la del pueblo”, conserva un ropón de bautizo de más de 100 años con el que han recibido el sacramento más de seis generaciones, también con unos antiguos retratos explica su árbol genealógico, proveniente de Alicante, España, y que por tradición al llegar a este país hicieron un pacto entre tres familias, los Sánchez, los Encarnación, los Aguirre, según el cual deberían casarse entre sí para no perder la ascendencia española. Tradición que su generación ya no fue obligada a cumplir.

Aún hay muchas cosas por conocer de San Sebastián. Espero volver pronto, les debo las fotos.

José Juan Tablada para poetas contemporáneos

2009-01-06T18:18:00.006-06:00

Sumergido en las relecturas, afortunadamente viene a mi mente el nombre de un poeta que respeto mucho: José Juan Tablada, que dicen fue rescatado del anonimato por Octavio Paz pero no sé que tan cierto sea; algunos lo recordarán por los libros de texto gratuitos que nos entregaba la SEP al principio de cada ciclo. Mi primer acercamiento con el poeta fue en esos libros.
Me gusta la poesía de Tablada, sin falsos adornos, directa, cercana; considero que ya lo podemos llamar un clásico porque maneja un lenguaje que no tiene barreras para entenderse con niños o adultos. Yo lo he leído desde los seis años y aún me sigue sorprendiendo.
Coincidentemente me entero que su poesía recobra un auge, o se pone de moda, entre los jóvenes, eso me alegra, más personas se adentrarán en su vasta obra.
Yo por lo pronto me lanzo a buscar De Coyoacán a la Quinta Avenida, una antología que no debe faltar en mi biblioteca personal.

Si alguien se interesa, les recomiendo entren a su página en Internet, y lean Un día… ó La Feria, para empezar.

Marcador en ceros

2009-01-02T23:32:00.002-06:00

Bueno, ya empieza a quedar en el recuerdo los festejos del parto más famoso del mundo y la celebración del Año Nuevo. Quedan muchas anécdotas personales, algunas más gratas que otras.
De las dos fechas que festejamos la que más me gusta es la de Año Nuevo, no sé si sea por esa fascinación que tenemos los humanos por redondear cifras; pero creo que me gusta más por la idea de que sea una forma de comenzar de nuevo.
Y ahora escribo esto por dos razones: ahora es más fácil enlistar mis propósitos y deseos que durante ese imposible rito de comer uvas durante las Doce Campanadas, resulta complicado no atragantarse; y también porque una prueba física de esos deseos me obliga un poco a tratar de conseguirlos.
Bueno, ahí vamos:

A partir de hoy lanzo otro blog y me impongo la obligación de actualizarlo por lo menos una vez a la semana, igual que éste. ¿Por qué lo hago si ni siquiera tengo comentarios? No lo sé. Será por esas manías raras que tengo, como haber echo el Servicio Militar o hacer amigos, cosas que nadie me obliga pero las hago.
Lograr buenos contenidos para La Gaceta CUCosta. Quizá la tarea más difícil del año, ah, a partir de 2009 será mensual.
Terminar al menos una decena de cuentos para que salgan en la antología de la universidad. Existe la posibilidad de que si seleccionan mis cuentos los pueda presentar en la FIL en el pabellón que corresponde a mi Centro Universitario. Eso si paso el filtro. Después de haber descrito a través de una cursi metáfora mi dilema literario me siento capacitado para escribir en serie. Veremos.
¿Podría ser un propósito seguir en la Licenciatura? Igual lo pongo para que la lista se vea respetable y realizable.
Bajarle un poco a mi autocrítica, aunque a mi me gusta, me he dado cuenta que algunos se molestan. Pero que digo a nadie se le tiene contento, mejor esto se borra.
Terminar el curso de inglés Mcmillan, no, no me quiero ir de mojarra ni ser mesero, quiero empezar a ver películas en el idioma original.

Creo que por ahora es todo, como apenas inicia el año no se me ocurren muchas cosas. ¿Bañarme los domingos es un propósito? No creo. Es todo.

Si me hubiera enterado antes

2008-12-28T23:43:00.003-06:00

Desgraciadamente, la información no siempre nos llega en el momento que más la necesitamos. Yendo de lo general a lo particular, igual se lamentan los japoneses por no saber a tiempo lo que es una bomba nuclear que los pilotos del Lear Jet 45, el que cayó el 04 de noviembre, por no saber qué hacer en caso de una turbulencia estela.
Una de esas noticias tardías me acaba de llegar a través de un “expertos dicen”, “estudios señalan”. Una lejana universidad, me parece de Nueva Zelanda, argumenta que no se han encontrado evidencias científicas que sustenten las viejas leyes que prohíben poder casarse entre primos; por lo menos en cuanto a posibles malformaciones entre la descendencia. Incluso las mujeres mayores de 40 años tienen más probabilidades de riesgo en el embarazo y a ellas no se les prohíbe embarazarse. La nota también incluye nombres de figuras que se han casado con sus respectivos primos.
Cuántos problemas se abrían evitado de haberse permitido los matrimonios entre primos, para empezar la familia Buendía, referencia inmediata, no hubiera pasado tantos años de soledad, o los fundadores de las emblemáticas ciudades de los Simpson seguirían siendo amigos. Ni Macondo ni Shelbyville figurarían en nuestro vocabulario.
Ya lo sentencia un famoso apotegma mexicano: “A la prima se le arrima”.
Al principio uno se alegra de poder ver a sus primas de forma libidinosa, al fin sin remordimientos; porque a ver, sean sinceros, ¿quién le niega una mirada lúbrica a la prima? Imposible, verdad, sobre todo si pesa menos de 90 kilos y tiene la dentadura completa. Pero no todo es tan bueno, al divorciarse también lo haces de una parte de la familia y los regalos se dividen. Engañosa la oferta. Es igual a si desearas tener televisión satelital y después te das cuenta que sólo hay repeticiones.
Pero bueno, voy a empezar a buscar si las primas que me gustaban siguen solteras. Ah y debo agradecer que por fin hay un estudio que en verdad sirve a la humanidad, en lugar de andar buscando cura para enfermedades impronunciables, Alzheimer, por ejemplo.

La Academia… Sueca se tambalea.

2008-12-22T14:51:00.003-06:00

Si la elección de Jean-Marie Gustave Le Clézio como ganador del Nobel de Literatura, que para algunos tenía algo de mérito mexicano, nos había resultado polémica por, según algunos críticos, tratarse de un autor “más bien meloso y toscamente pintoresco”, hoy esa diferencia puede hacerse a un lado y podemos empezar a asombrarnos por la dudosa elección, acá en México le llamamos tráfico de influencias, del Nobel de Medicina para Harald Zur Hausen.
Leí, en una nota del Clarín argentino, a su vez retomada del Times británico (¿Quedan dudas de la globalización?), que la Fiscalía de agentes anticorrupción suecos investigan la supuesta influencia del laboratorio AstraZeneca para elegir a Zur Hausen como Nobel de Medicina por sus investigaciones en el virus del papiloma humano (HPV) que beneficiaría al laboratorio ya que ellos fabrican dos de las vacunas contra ese mal.
Para ser más exactos, investigan la relación que existe entre dos miembros del jurado del Premio Nobel de Medicina y el laboratorio AstraZeneca, además de un supuesto viaje a China, por parte de esos dos jurados, pagado por la multinacional para hablar de tal galardón. Acá también le llamamos sobornos.
Con el Nobel de Zur Hausen, AstraZeneca tendría un beneficio enorme gracias a la publicidad que conlleva el premio.
Dos cosas me sorprenden: primero que exista una fiscalía para combatir la corrupción, increíble el avance de los suecos, ya imagino a los agentes, una especie de James Bond, escondidos en los matorrales vigilando a los agentes de tránsito para que no reciban mordida; y dos, la Academia Sueca se aleja cada vez más de los ideales del fundador Alfred Nobel.

Imaginación y Disciplina

2008-12-18T23:56:00.002-06:00

¿Por qué Dios nos castigó a los hombres teniendo que elegir? Nunca imaginé estar en un triángulo amoroso. Yo, chico tímido y sin mayores gracias. Ellas, un par de chicas grandiosas. Aún no lo entiendo.
Durante mucho tiempo estuve enamorado de Imaginación, carita virginal, pecas en las mejillas, pelo castaño, ojos color miel, buena bailarina; algunas noches la podía ver, reíamos y disfrutábamos, sin embargo sabía que, al amanecer, me dejaría solo, y con la incertidumbre de no saber cuando la volvería a ver. Tal vez, al dejarme, iría a buscar el calor de otra habitación. A ella siempre le gustaron los tipos con motocicleta, pelo largo y cigarrillo en la comisura de los labios. No sé por qué me busca a mí.
Hace cinco años, Imaginación inició un viaje por el mundo, Canadá, Inglaterra, Austria, Estados Unidos, traté de esperarla pero Disciplina seguía ahí. Llamando a mí celular cada mañana por si me llegaba a dormir, preguntando qué tal estuvo mi día; siempre estando para mí, con la mirada sumisa, esperando a que regresara sus llamadas. Por eso, hace tres meses decidí que viviéramos juntos. Ahora, ella plancha mis camisas, cocina mi cena, me lleva todo a la mesa para que escriba sin distracciones, me manda todos los días al mundo. Pero no sé si la amo. Es difícil olvidar el cálido cuerpo de Imaginación, su risa que hipnotiza.

Imaginación volvió, me manda mensajitos de texto, me cita en nuestros lugares especiales, sabe que no quiero renunciar a ella, y me propone vivir conmigo, que deje a Disciplina, que volvamos a soñar.
Me siento culpable porque Disciplina, mujer teutona, lentes cuadrados, pelo trenzado, mirada sobria, muy delgada, siempre ha estado a mi lado.
A Imaginación no le gusta la rutina, ella, ahora lo comprendo, me busca cuando no la espero, me busca cuando empiezo aburrirme, me llama los sábados en la noche y me hace salir de una fiesta para caminar descalzos en la playa, me coquetea cuando tengo un examen importante, hace que me desvele los domingos y que no le preste atención a la gente.
Quisiera hablar de frente con las dos, pedirles que acepten vivir el triángulo pasional, que Disciplina prepare la tina con burbujas y que Imaginación arrope mis sueños. ¿Aceptarán?

Adiós semestre

2008-12-16T18:00:00.001-06:00

¡Uf, qué días tan ocupados! Qué chinga es eso de los trabajos finales, exámenes finales, pretextos finales, etcétera. Ahora sólo queda esperar calificaciones, ya hice lo que estaba en mis manos.
Y es en estos momentos cuando desearía pasar desapercibido, que los maestros a la hora de dar calificaciones finales se olviden quién soy, para que tampoco recuerden que yo era el que faltaba mucho, que cuando iba llegaba tarde y me quedaba dormido en clase. Ser tomado como otro morenito más, de rasgos autóctonos y pelo lacio, me ahorraría que ubicaran mis irresponsabilidades. Pero heredé dos características que me descubren; y que provocan, que para bien o para mal sea quien soy.
De mi familia paterna vienen los estigmas, no me ayuda el apellido, siempre me identifican a la mitad de la lista, nunca logro esconderme entre los Medina, los Meza o los Márquez, a lo mucho algún Mercado o un Mera intentan distraer pero siempre me encuentran; y tengo que soportar a cada gracioso, desde los que me llaman Península, Yucatán o Chetumal (este último por lo menos es ingenioso) Después les contaré las cuatro historias en las que se fundamenta el apellido Mérida, les adelanto que una, quizá la cierta, habla de que mi bisabuelo le compró el apellido, por dos gallinas, a un abarrotero catalán; otra historia, es que mi bisabuelo nació en Málaga y sus padres lo llevaron a Coatzacoalcos, donde se quedaron a vivir; las otras dos anécdotas son menos interesante y no sé por qué terminan con inmigrantes centroamericanos. Pero después ahondaré en cada una.
También de lado paterno me viene esa mala pronunciación de la R, que cuando va después de la D y la T agrava el problema, para los que me han escuchado coincidirán en que hablo como francés dipsómano. Y ríanse, pero si es un problema, la semana pasada cuando acompañé al director de la Gaceta a su programa de radio, Agenda ciudadana, me ofrecieron grabar la numeralia y un par de insertos, pero muy a mi pesar rechacé la oferta y me limité a complementar con ideas. La radio se aleja de mis posibilidades.Pero bueno, ya sin la chinga de la Universidad, voy a dedicarme a escribir. Espero.

No tan rápido que me apendejo.

2008-12-16T17:54:00.000-06:00

Lo que para cualquiera es fácil a mi se me complica. Nunca puedo responder preguntas sencillas, lo que todos responderían en segundos yo le doy vueltas durante horas. Como, ¿prefieres ser violado por un negro o practicar necrofilia?, o, ¿mujer tetona o de gran culo?, no sé, soy muy tonto para responder rápido.Nunca puedo ver lo obvio.

Para muestra les dejo este video, en el que a mi parecer no hay ridículo, según los comentarios se trata de un ridículo tremendo, casi imperdonable, yo lo vi catorce veces y no hallo el error. Para mi que es un video totalmente palero, y no puedo creer que defiendan al entrevistado (un funcionario público que no quiere dar cuentas de dinero público) por darle en la madre al reportero, que pendejo y todo, tiene razón. Bueno mejor véanlo y me dicen.

Clima y letras.

2008-12-05T10:59:00.000-06:00

Hace frío en Puerto Vallarta, amanecemos a diecisiete grados y tirito como si estuviera en Estocolmo. Los turistas disfrutan el clima, no teminan de elogiar lo agradable que debe ser vivir aquí, entre ¡wonderful! y ¡qué padre!, nos hacen sentir vergüenza de andar abrigados, incluso de estar agripados. Ya vendrá la nuestra en el verano, cuando no soporten los 38 grados a la sombra.

Según algunos científicos, el Calentamiento Global (Global Warming) provocará que los climas que ahora son cálidos en un futuro sean fríos, y viceversa, esos mismos expertos también advierten de los graves efectos en el Medio Ambiente, desde la extinción de especies, el hundimiento de emblemáticas ciudades, el aumento en el peligro de los fenómenos naturales; sin embargo, hay un efecto que a mí me empieza a preocupar: la Literatura.

Los escritores, en algún punto de la obra tienen que abordar el paisaje, tienen que darnos a través de imágenes textuales la realidad física de la historia, me pongo a pensar, muy raro en mí, que de mantenerse los cambios en el clima la literatura empezará a afectarse, y toda descripción actual será pura mentira.

Por ejemplo:

1. ¿Cómo harán los escritores rusos para mandarnos esos hermosos cuentos en los que se narra la guerra, y en los que yacen en la nieve los cuerpos de los soldados que aún esperan la inhumación? ¿Comenzarán a escribir cuentos carnavalescos, donde los protagonistas beben margaritas frente a la Plaza Roja?

2.¿Qué harán los franceses, ya no podrán tener finales en los que una pareja al fin se reencuentra y sella su historia con un beso, bajo la fría lluvia de París? ¿Serán creíbles sus descripciones de parejas abrazadas, protegiéndose del invierno, en el puente, a un lado del Louvre?

3.¿Y qué pasará con los detectives ingleses, sus historias acabarán antes de la página 40, cuando el asesino sea descubierto facilmente por no haber niebla en la que pueda ocultar su delito?

No necesitamos esperar mucho, en los últimos años Moscú, Londres y París han tenido significativos cambios en sus estaciones, en el verano hay altas temperaturas y el invierno es más corto.

4.¿Qué haremos los mexicanos, cómo vamos a describir los áridos llanos jaliscienses?, ¿el infernal clima de Comala será un mito?

5. ¿Qué pensará un joven colombiano si en un futuro lee "Cien años de soledad" y se entera que en Macondo hay lluvia tropical, que el clima es selvático? Inmediatamente, contrastará con la imagen que él tiene del Caribe, en ese momento, un lugar sumergido.

El futuro no me gusta. Mejor dicho, ese futuro no me gusta.

Mi tribu.

2008-11-18T00:42:00.001-06:00

La adolescencia, aunque biológicamente acaba a los diecinueve años, socialmente se extingue al cumplir los veintiuno. Y nos trae, además del terrible acné, un incontenible deseo de pertenencia.
Es un deseo primitivo, igual a todos lo otros conocidos en esa etapa, amor, sexo, rebeldía, en el que nos agolpa la imperiosa necesidad de querer estar a la moda y pertenecer a un grupo; uno que sea diferente a la familia, uno en el que no se comparta un lazo sanguíneo sino el de la novedad. Tengo veinte años y creo que ya no haré caso a ese deseo.
Siempre había anhelado pertenecer a un grupo de moda, saber que se siente ser identificado por cierto tipo de ropa, una cultura homogénea o hábitos comunes. En pocas palabras, estar en una tribu urbana. Pero sin suerte, o por suerte, no he logrado entrar a una tribu. Y lo intenté, lo juro que lo intenté.

Comencé queriendo ser un Skater, pero entre mis pocos recursos para comprar una patineta y mi cansancio habitual para hacer algún esfuerzo físico, terminé por dejarlo antes del mes.
Después me enteré de los Rastas, pero en cuanto llegué a casa con el nuevo look mis padres me mandaron a cortar el pelo y me negaron un espacio en el jardín para plantar mi “hierba”, los “viejos” no se portaron “alivianados”.
Ya en la preparatoria, intenté impresionar a una chica vegetariana y convertirme en un Vegano, vaya complicaciones, a los tres días de seguir la estricta dieta ya tenía los ojos hundidos, los labios pálidos, y sólo me faltaban los colmillos para pertenecer a la tribu de los Vampiros; apelé al instinto de supervivencia y abdiqué una posible relación.
El siguiente paso frustrado fue con los Góticos, no duré ni una semana con la ropa oscura, canijo calor me estaba matando. Y su corriente no era relevante.
También, cuando comenzaba a sonar el reggaetón, quise ser de los Reggaetoneros, pero ser arrítmico no ayudó, era evidente que era un desastre en la pista; así que salí de la manera más digna: diciendo que el reggaetón tiene movimientos poco viriles, sólo debe ser bailado por mujeres.
La última prueba fue con los Emos, pero de nuevo me doy cuenta que no encajo; ni en la ideología, no tengo motivos para dañarme; ni en la vestimenta, usan playeras demasiado ajustadas, definitivamente me vería ridículo, soy demasiado gordo.
Me resigno a ver a todas estas tribus reunidas cada fin de semana, en una pequeña plaza, discutiendo sobre cuál es la más importante, cuál fue primero, cuál tiene ideales más serios, y sobre todo, por qué no se debe seguir a las otras.
Que más da, tiro la toalla, al diablo con las modas de jóvenes de clase media. No voy a alimentar un culto a la imagen, ni a arriesgarme a perder mi identidad.
Mejor voy a seguir con mis amigos de siempre, los que no tenemos estereotipos, los que compartimos afinidades intrínsecas. Y voy a aprovechar el ocaso de mi adolescencia antes de que la vida adulta termine por consumirme.

Página 6

2008-11-07T15:34:00.001-06:00

Pido disculpas adelantadas. Es la primera vez, desde que la prensa escrita existe, que el nombre de alguien de mi familia aparece publicado por motivos diferentes al de ser acusado de un delito; siempre hemos aparecido como presuntos responsables de algo: abigeato, exhibicionismo, etcétera. Pero esta semana, en la página 6 del suplemento cultural (gaceta C.U.C.), fue publicado un pequeño relato de mi autoría “Prohibido leer aquí”, y, además, aparezco en el directorio como Coordinador editorial, pomposo cargo. Sí, acabo de romper una costumbre familiar, no más nota roja, ni de barandilla.
Sé que todos los que me conocen, y que han leído lo aquí escrito, pensarán que si me publicaron algo y me dieron la oportunidad de colaborar, entonces no es una muy buena publicación; y antes les daría la razón, pero los contradigo: si se logró un buen trabajo, a pesar de algunos detalles.
Sigo estudiando Contaduría Pública, aunque no sé por cuánto tiempo más, una profesión muy alejada de lo que más me gusta hacer. Sé que hay mucho riesgo en aprender las cosas de forma empírica, pero hasta ahora las cosas han salido bien. Hace un año, entré en lo medios gracias a este blog, pese a los pocos comentarios no caí en el desánimo, y hace un mes comencé a trabajar en la Gaceta. Los siguientes planes son entrar a la radio, y arruinarla, después, llegar a la televisión, local, por supuesto, y mejorarla.

Sé que soy un insulto para los buenos escritores y para los periodistas, pero lo siento, ya entré en el juego.

Lo que me gustaría ser, si no fuera yo…

2008-11-03T20:39:00.000-06:00

Cuando tenía 5 años quería ser piloto de aviones guerra, a los 7 años descubrí que le temía a las alturas, actualmente ni siquiera he viajado en avión.
A lo largo de mi vida siempre he ido deseando cosas diferentes para cuando la vida me obligue a vivir de algo, o para cuando sea grande. Me he imaginado en toda clase de trabajos, desde lo más alto (Ingeniero) hasta lo más bajo (Diputado). Siempre aprovecho los tiempos muertos, esperar el camión, escuchar a los maestros, para imaginarme en escenarios diferentes; hoy mientras esperaba en una fila fantaseé con ser saludador en una banda grupera, sí, un saludador, de esos que toman el micrófono cuando la voz principal quiere tomar un descanso y empiezan a mandar saludos, algunos se confundirían y me llamarían animador pero no me importa, la gente que va a los bailes sabe que soy un saludador y que mi función es muy importante.
El saludador grupero es el que se acuerda de todos los “compitas”. “Un saludo pa’l compa chuy”, “Un saludo pa’ Sinaloa”, “Fierro por la 300”.
Imagino que viajaría por todo México, de baile en baile, de fiesta en fiesta. Pasando inadvertido en las crónicas de los bailes, pero sabría que sin mí la gente no disfrutaría un baile. Ah, todo lo que me gustaría ser, si no fuera yo…

El consumismo con buenas intenciones es dañino.

2008-11-02T14:23:00.000-06:00

Al igual que yo, hay personas a las que les importa poco el reciclaje, la reutilización de los productos, el desarrollo sustentable, la adopción, el calentamiento global, etcétera; todo eso son tonterías que ponen de moda los artistas de Hollywood a recomendación de sus representantes, o de párvulos catedráticos universitarios. Si mañana Jennifer Aniston eligiera hacer una pausa para, en lugar de relajarse en un spa, limpiar unos pelícanos empapados en petróleo; si Bono viajara, una vez más, a África para llevar comida; o si Al Gore presentara otro documental pro-ambiental; inmediatamente los seguirían millones de personas, sin hacer una pregunta, buscando emularlos y creyendo que van a salvar el planeta.
Eso a mi me aburre, yo pertenezco a otra clase de la humanidad, la del consumismo clásico. Con-su-mismo ropa, con-su-mismo casa, con-su-mismo reloj. Me da igual si matan cruelmente a unas focas canadienses, pero me indigno si se maltrata a un perro; jamás adoptaría un niño tailandés pero sí protejo a los niños mexicanos; nunca separo la basura pero evito tirarla en cualquier lugar; ignoro por qué una mujer quiera trabajar como arbitro o chofer, en cambio, la apoyo si quiere ser científico o ministro; me fastidia escuchar de los gases tipo invernadero, pero algunas noches subo a mi azotea para mirar las estrellas.
Para mí, el mundo estaría mejor si se extinguieran las buenas intenciones, el mundo ya está lleno de pendejos con iniciativa. Ocupamos dejar de apoyar las tendencias de moda, no porque sean malas sino porque son las que fácilmente se olvidan. Tienen un ciclo efímero.
En conclusión, no necesitamos corregir los problemas del mundo, si se logra prevenir los propios problemas siendo humanos.